e o mundo seguiu adiante...

Nosso momento

2011-11-18T18:26:00.000-08:00

“Meu corpo doía. Lembro disso. Nada em particular, apenas cansaço e o frio comendo na pele. Até que veio um primeiro barulho. Não liguei. Mas vieram vários outros barulhos. Não sei se você virou primeiro ou se fui eu. Na verdade, talvez já estivéssemos parados. Ainda assim viramos a cabeça. Os primeiros que começaram eram só os clássicos dourados, não muito altos, não muito surpreendentes. Não parecia interessante, mas não senti vontade de me mover. Ninguém se moveu. Esperamos. Começou uma chuva de luzes no céu que continuava chuviscando, chuviscos literais. Na chuva natural, visível pela poças de lama aos nossos pés, uma chuva de beleza irradiou. Comecei a sentir o pescoço doer por inclinar tanto a cabeça para trás. Em cima de mim, o céu explodia depois que pequenos raios luminosos o atravessavam, partindo do chão. Dourado, azul, vermelho, verde. Eles se repetiam, principalmente os vermelhos e azuis. Às vezes, caiam como estrelas, às vezes como cintilante prometendo colorir o chão, sem, no entanto, tocar a superfície.

Era lindo. E na minha cabeça, finalmente se desenhava a explicação para tantas pessoas se amontoarem para este espetáculo. Em outros lugares. Mas não lá. Havia outras pessoas, muitas, na verdade. Mas ao nosso redor, só o nosso grupo. E entre eu e você, apenas alguns passos. Passei a noite toda tentando te tocar. Te dar a mão, te mostrar que, diabos, devia ter alguma coisa entre nós. Algumas entrelinhas negligenciadas por você. Não sei se você me olhou durante os fogos. Também não consegui observar as outras feições. Por alguns instantes, me senti engolida pela singela beleza que pretendia me cobrir. Não havia o que pensar, o que descobrir, o que decifrar. Apenas olhar. Após a última desfragmentação das luzes no azul escuro, pude ver o seu olhar de êxtase e cumplicidade. Pouco antes de você virar para o lado e começar a falar com outra pessoa. Trocamos alguns comentários excitados e continuamos a caminhada. Dentro de mim, a minh’ alma se acalmou. Sem carícias ou sem palavras, nos tocamos. Em um momento para dois.”

2011-10-20T20:13:00.000-07:00

Espero, espero e espero. Por você.

Talvez essa filosofia não seja suficiente. Talvez os livros não pareçam tão convidativos se não puder te ouvir hoje. Talvez a arte realmente não faça mais sentido pro sujeito. Pra quê tanta informação? Pra quê tanta estética? Pra quê tanto divertimento? Nada disso me fez esquecer que existia você.

Deve existir. Deus, tem que existir. Só preciso de um rosto. Um sorriso sincero, um olhar acolhedor, para desbravar o mundo ao meu redor. Além disso, nada faz sentido. É como atirar flechas, vendada, em um quarto escuro, com assoalho rodopiante. Uma hora eu sei que posso acertar meu alvo, mas terá sido sorte, um momento fugaz seguido de milhares de fechas perdidas no chão.

Não sinto como se eu fosse fazer realmente falta para alguém se decidisse abandonar o quarto escuro onde sempre estive. Talvez fizesse falta, mas não a falta que você me faz sem que eu nem sequer tenha te conhecido.

Por favor, não demora...

Entra nesse facebook logo que eu quero dormir!

Impotência do mundo sensível

2011-09-18T11:44:00.000-07:00

Eu conheci você. Você sorriu, eu sorri.

Eu conheci você. Eu falei, você escutou.

Você me conheceu. Eu expliquei, você tentou entender.

Eu convivi com você. Eu cantei, você riu.

Eu beijei você. Eu sorri, você brilhou.

Eu machuquei você. Eu fui sincera, você desmoronou.

Você me perdoou. Você me viu.

Dentro de mim, desde o começo.

Você sabia que eu não te magoava por não te gostar.

Au contraire, mon enfant.

Eu construí um cristal, você guardou.

Agora, ela me difamou, você ouviu.

Ela mentiu, você me julgou.

Você não me vê mais.

E o cristal quebrou.

Por que me sinto tão impotente?

Carrée

2011-07-28T20:02:00.000-07:00

Levantei. Finalmente livre, senti. Mas o sentimento me atordoou. Livre de que? Ha poucos instantes, me obrigava na tarefa de procurar, escanear, re-vistar. Mais e mais vezes, as mesmas janelas, as mesmas conversas, as mesmas pessoas. Sempre em constante movimento, como em uma quadrilha. Na qual nao fui chamada para dançar. Mais ainda assim estou paralisada. Paralisada de anseio, de curiosidade e de comodismo e de ocio.

Minha corrente é a espera-nça de uma nova janela com uma nova resposta ou com um rosto desejado, preso em um quadrinho, com palavras presas em um quadro maior: o da falta de expressividade. Espero como quem espera um parente distante depois da guerra. Sou obrigada a esperar, mas nao sei porque.

Em certo momento, acho engraçado pensar que para os filosofos ja estavamos presos ao mundo das aparencias. Para alguns teologos, estavamos presos ao corpo. Ainda consigo sentir as duas prisoes, mesmo sabendo que o meu mundo das ideias é mais uma nova prisao que o nefasto mundo das aparencias me permite criar. A intençao aqui nao é filosofar. Mas me surpreendo ao tentar estipular a quantidade de prisoes às quais eu estaria realmente confinada.

Ao sair de uma delas, logo começo a refletir e decido retornar, com o pensamento quadrado para caber bem nesse espaço.

[encaro a tela-cela]

moderna promessa

de tudo me ensinar

[até de me libertar?]

Com um haicai* retangular (tomei a liberdade de profanar as tres linhas dos verdadeiros haicai), sucumbo a esta "modernosa-idade" fazendo as devidas reverencias ao meu computador. Era o que faltava!

Complexo de Mariana

2011-06-03T08:30:00.000-07:00

Você sabe, sempre acreditei que o amor conjugal acontecia apenas uma vez. E até hoje acredito que é assim. Mas não acredito no amor à primeira vista, mesmo que à primeira vista já tenha me sentido conectada com várias pessoas (genes, talvez). Não acredito no Amor de Perdição, acredito no amor cotidiano.

Assim, primeiro você simpatiza e se interessa pela pessoa para, com o tempo, passar a amá-la por todos os dias que passou ao seu lado e por tudo que construíram juntos. Em teoria é isso, sempre achei. Mas na minha vida, não aconteceu assim.

Quando era mais jovem, li a novela de Camilo Castelo Branco e confesso que senti um grande mal estar. Não acreditava que fosse amor o sentimento entre os dois personagens principais. Talvez uma ilusão, uma utopia... Até que apareceu Mariana, a garota que realmente conviveu com o rapaz, que o ajudou e que tinha motivos para dizer que o amava e, quem sabe, para ser retribuída. Nos romances, sempre gostei mais das segundas mulheres, pois elas tinham que fazer mais do que ser bonitas, chorosas e o amor da vida de um protagonista. Mas na vida real, não aconteceu assim.

Nunca tive que lutar pelo amor, nunca vi meu amor sofrer por outra mulher. Na maior parte das vezes, me sentia Teresa. Mas eu não sou escandalosamente bela, nem sensível, nem frágil, nem terna, nem... Não fazia sentido ser o objeto de um amor arrebatador. Mas não reclamava.

Só que a minha novela foi contada ao contrário. Um dia, a verdadeira Teresa apareceu e reivindicou seu posto de mulher amada. Muy bien. Quando a Teresa aparece, não demora muito para que a gente perceba. Nós, Marianas. E, hoje, estou aqui, de mãos atadas. Temendo pelo dia em que o Amor de Perdição te fará pular de um navio. Ela chorará, com certeza. Talvez terá que casar um primo, mas provavelmente sempre lembrará de ti.

Eu? Não tenho escolha. Não conseguirei escutar o barulho do teu corpo caindo no mar, pois nesse minuto sentirei o frio do vento na minha barriga e a água começando a me cobrir. Porque, sabe, meu amor, o amor conjugal só acontece uma vez.

Hunlha - À prova de bala

2011-05-19T13:05:00.000-07:00

Lembro da visão dela quando saí correndo da parada. Gritei para que todos se abaixassem, mas muito estavam com fones de ouvidos. Ipods, celulares, mp3 players, consolos modernos que nos impedem de praticar assassinatos em massa. Taí, um dia ainda proponho isso pro governo.

Apesar de ter ficado preocupado, não acreditava que elas realmente fossem tão fundo atrás de mim. Recebi o chamado e executei minha missão na hora do almoço, mas talvez aquela não fosse apenas mais uma delas, com uma função medíocre. Sorte... ou azar. Pois não esperava pela perseguição, não esperava que tivesse que passar por uma parada de ônibus às 12h35min, chapada de gente. Tive tempo de dar um empurrão nela, mas não adiantou, a bala que veio acertou a garota. Acertou e atravessou. Não tive tempo de parar pra reparar nisso, continuei correndo, mas quando escutei o oco de corpo caindo no chão, sabia que tinha sido ela. Corri até que achei um lugar seguro e, no fundo, sabia que a caçada havia acabado com aquela bala que finalmente encontrara seu alvo. Elas não podiam chamar tanta atenção.

Voltei pro trabalho suado. “Essa cidade tá um inferno e essa engarrafamento de merda! Não se pode mais nem ir almoçar e descansar um pouco”, comentei na subida do elevador com alguns amigos. Depois do expediente, procurei o endereço do hospital nos sites de notícias e fui atrás da garotinha. O estado dela era grave. Com certeza não me deixariam entrar. Tive que usar meus recursos de caçador. Finalmente tive acesso à sala onde ela estava internada. Sentei lá e peguei na sua mãozinha, só um pouco menor que a minha. Ela abriu os olhos e virou a cabeça. Não lembrava mais a menina que empurrei na parada. Parecia que tinha sido toda maquiada pra parecer um cadáver. Mas não era só maquiagem.

Os olhos estavam cheios de medo. Mas ao mesmo tempo parecia me fazer mil perguntas. Resolvi quebrar o silêncio. “O que os médicos disseram?”

“A bala perfurou o meu pulmão”, disse com uma voz chorosa. “Foi grave, eles não têm muitas esperanças”, completou com a voz aguada, quase muda de lágrimas. “Não sei o que aconteceu, foi muito rápido, só dói tanto...”, de repente a menina, que talvez pudesse me odiar, estava ali, se abrindo...

Senti um pouco de inveja dela. Prostrada em uma cama com um quadro terminal. Não que eu tivesse vontade de morrer. Mas ninguém gosta de sentir dor... Pedi permissão para acender um cigarro, ela não respondeu, só fez como se não se importasse. O que é uma fumacinha pra quem tá fudido, né? Dei uma tragada e peguei na mão dela novamente.

“Sabe, não sei o seu nome, mas com certeza você é uma pessoa abençoada, mesmo que eu não acredite em Deus”. Ela me olhou com olhos incrédulos.

Fui desabotoando os botões da minha camisa xadrez e levantei a blusa branca por baixo. Dava apenas para ver uma mancha preta no peito. “Essa foi a minha primeira bala. Não atravessou, apenas ficou aí. Fiquei dias no hospital, enquanto os médicos tentavam me curar. Sem sucesso. Estou vivo, mas ela permanece aí. Há dias em que realmente desejava ter morrido naquele mesmo dia, que fosse uma bala fatal... A ferida foi grave, mas, por uma grande piada de mau gosto, sobrevivi. E a minha missão passou a ser caminhar com o peito ferido, latejando, e a suportar todos os segundos, todos os tic-tacs, sem saber qual é o objetivo disso...”

Dei uma tragada imensa no cigarro e demorei para colocar a fumaça pra fora. A garota pegou minha mão e deu um aperto fraquinho. Num impulso levantei a mão e enxuguei uma lágrima solitária que tinha parado já no fimzinho do seu nariz. Ela sorriu.

“Obrigada”, disse e dormiu. Acho que dormiu. Essa sortuda.

Abotoei a camisa e escondi a minha ferida. Me senti meio mulherzinha. “Mas que diabos, sair por aí me lamentando”. Olhei-a uma última vez. Parecia um anjinho só que com os lábios pálidos e a pele seca. Senti uma pontada no peito e tive que me encostar na janela pra retomar a minha consciência. Era hora de ir... para todos os lugares, ou para nenhum. Apenas vagar com dor e tentar fazer algum bem para tantos merdas que existiam por aí. O que seria do mundo sem esses merdas, né minha pequena?

Acabrunhada

2011-05-17T19:28:00.000-07:00

“Fechei a porta de casa, enfiei a chave de qualquer jeito no bolso mais fundo e até pude sentir uns fiapos no fundo (talvez um buraco!). Comecei meu caminho, tentando me lembrar a cada passo qual era meu real destino. Estava meio escuro, mas não tinha certeza se era noite lá fora ou só no meu coração.

A cada pensamento ou mesmo a cada vez que o nome dele aparecia em alguma bruma imaginária na minha mente, a gastrite dava sinais de vida. Na boca, uma mistura de suco gástrico e saliva dele, em eterno refluxo, para amargar ainda mais a saga. Desci do ônibus com medo das conseqüências, pois minha barriga embrulhava a cada jura de amor lembrada.

Andei sem rumo, até me perceber perto de um mangue poluído. Não sei se o que percebi primeiro foi a lama ou o odor que me bateu. Não deu para segurar a ânsia. A mistura de lama batizada de excrementos e esgoto quase me fez vomitar as vísceras. Mas o que saiu foi uma poção dos nossos beijos, perdidos em uma água amarelada. Vomitei o que parecia décadas, mas talvez fossem apenas os nossos seis meses de namoro.

Quando finalmente cessou, continuei no caminho, meio cambaleante, pois não conseguiria parar se continuasse sentindo o bafo quente dele no meio daquela “lixama”. Abaixei a cabeça e prossegui assim. Não pretendia encarar nenhuma face, olhar nenhum céu, nenhuma estrela, nenhuma luz... Foi quando ela me apareceu. Redonda e luminosa. Enquanto dava uma passada mais larga que a outra, continuava olhando pro chão, para ver se ela ainda estava ali. E no meio das folhagens e da lama, ela iluminava parcamente a calçada. Achei irônico, mas no fundo foi um sinal preu vir parar aqui. Naquela noite, eu olhei a lua no chão”, terminei envergonhada e só tive coragem de dar uma olhada em volta quando escutei uma fungada ao meu lado direito.

Aplausos.

- Bem gente, depois desse relato, acho que a gente só pode dar as boas vindas pra nossa nova companheira. Vamos encerrar por aqui, mas lembrem-se do nosso lema “Sempre há tempo para amar”.

Sem dívidas

2011-05-12T10:22:00.000-07:00

Faz tempo que tento mudar: colocar minhas coisas em dia, principalmente minhas contas. Uma delas, em particular, se tornou uma bola de neve. No começo recebi sua doação meio sem querer, mas depois já fui me acostumando. Em um dado momento, não conseguiria passar o mês ou sequer uma semana sem a sua ajuda. Anos a fio levando a vida fácil fazem a gente acreditar que nem tudo na vida a gente tem que pagar. Mas a gente paga. E o preço de disso foi alto.

Tentei pegar emprestado de outros, mas sabia que era uma dívida minha com você. Então, tive que parcelar. Mas uma parcela mensal talvez comprometesse as contas dos meus descendentes (se houvessem). Agora, te pago em dias...

A cada dia, pago minha dívida. Vinte e cinco centavos de pensamentos. Uma pequena recordação ao passar por um caminho, ao ouvir uma música, ao ler uma matéria. Uma pequena tortura para me lembrar que juros não é só uma invenção de banqueiros.

Vinte e cinco centavos de pensamentos diários pelo amor que eu tive.

Exame de Hanseníase

2011-04-09T09:35:00.000-07:00

Não que o serviço público seja uma merda. Agradeço ao meu “trabalhinho”, toda vez que olho o saldo da conta no dia 05 de cada mês. É pouco o meu salário, mas os 150 reais que recebo a mais do salário mínimo fazem toda a diferença. Se fazem!

Não tinha perspectiva de encontrar trabalho melhor. Na verdade, foi uma puta sorte ter passado nesse concurso. Fiz só pra arriscar e acabei entrando nesse Posto de Saúde. Me colocaram no setor de diagnóstico de hanseníase, apesar deu nem saber como se fazia isso na época. Pelo menos sabia o que era hanseníase. Talvez tenha sido por isso que fui parar lá. Apesar da pouca formação, acho que fiz minha educação servir pra alguma coisa. Não sou burra, aprendo coisas até em propagandas. Hanseníase, por exemplo, aprendi que era lepra assim. Mas aposto como muito sabichão do meu colégio ignora.

No trabalho, tem mais três meninas como eu, o resto tem diploma e pompas. Nêgo acha que quem trabalha em serviço público não é bom, mas a Dra. Marta Gonçalves, pelo menos, é uma das melhores profissionais que já vi. Ela que fez meu treinamento e o das meninas. A Ana tem a melhor letra daqui e ainda consegue ser a mais rápida no preenchimento dos cartões de saúde. A Rosana é boa em babar o ovo dos chefes e só com isso ela leva a rotina de trabalho numa boa. Eu tinha que ser boa em alguma coisa. Sempre me dizia isso quando pensava na minha vida medíocre, com salário medíocre, beleza e inteligência medíocre. Mesmo sendo pobre e não tendo diploma, a gente quer se orgulhar de alguma coisa na vida. E depois de dois meses, podia encher a boca para dizer que fazia a melhor análise de hanseníase desse Posto.

Aqui tem gente que acha que o que importa é rapidez. Faz sentindo, quando você tem mais de 100 pessoas pra analisar só entre as sete e as nove horas da manhã. A maioria das pessoas que vêm aqui, não tem nada mesmo. Vem muita menininha classe média, da pele bonita, à base de O boticário e esses produtos mais cheirosos, ser examinada só pra poder tirar carteira de trabalho. Só que nessa garantia, muita gente deixa de analisar direito, achando que as probabilidades de encontrar um portador são realmente pequenas. Já tive meus achados. O primeiro deve ter sido o momento mais feliz da minha vida. Era só uma manchinha no braço, parecia sinal de nascença, mas eu fui atrás e tchanram! Dra. Marta passou a semana me elogiando.

Nesse dia, tudo estava normal: número de pacientes normal para o horário de pico. Chamei as meninas de 10 em 10, até que lá pelas 11h15 só tinha sobrado uma. Resolvi fazer logo o exame dela e vazar pro meu almoço. Pedi pra ela tirar a calça e a blusa. Tem examinador que diz que nem precisa tirar a calça toda, mas não fui eleita a melhor nesse exame sem ser minuciosa, né? Ela estava com um lingerie bem bonita e tinha um puta corpo! Desde que comecei aqui, acho que já vi todo tipo de lingerie. Só de olhar já dá pra saber se foi barata, se o pano é bom e qual é mais ou menos o estilo da mulher. A que eu mais gostei foi uma cheia de quadrinhos. Até fingi que tinha visto um sinal para tentar ver a marca: era uma tal de Thais Gusmão. Procurei que só, mas nunca achei nas Americanas.

Voltei a me concentrar na minha paciente. Bonitinha demais, essa menina. E olha que me garanto na sexualidade, mas, nesse dia, bateu um negócio estranho... Pedi pra ela levantar os braços, mostrar as mãos e virar de costas. Aí foi que o bicho pegou. Pense numa bunda! Linda, e parecia ter vindo ao mundo pra ser usada com aquela calcinha ou sem nenhuma... Tentei me concentrar no exame, mas a bunda me chamava. A menina não reclamou , talvez porque não imaginasse que o exame leva em média um minuto. A bunda tava me roubando total, até que vi uma manchinha avermelhada perto do quadril esquerdo. Bela desculpa! Ela disse que era de nascença, mas fiz questão de apalpar e não foi só no sinal! Fiz mais três checagens até me convencer de que não era hanseníase. Liberei ela. E voltei pra minha sala um pouco chateada. Que merda, acho que tô olhando mulher demais.

Não confie em beijos

2011-03-16T19:05:00.000-07:00

"Sabe, querido, hesitei em escrever essa carta, mas se o faço é por você. Sei que pode não ter acabado bem e que grande parcela dessa culpa seja minha, mas não posso deixar de ignorar os seus últimos comentários. Ouvir dizer a boca miúda, que você já ama. Apesar dos meus erros e das minhas escolhas, confesso que isso dói em mim. Até pouco, ainda me ressentia bastante pensando que amava você. Evitei muitos caras, um pouco por medo de ser ruim devido aos meus sentimentos por você, um pouco por medo de gostar e descobrir que podia estar enganada quanto a esse amor há um bom tempo. Mas um rapaz, confesso, me tentou e eu sucumbi. Tentei protelar o momento do beijo, mas, num momento em que estava distraída com a conversa, ele simplesmente me beijou. E não foi estranho, não foi insosso, não foi sem graça! Foi doce, foi gostoso, porra, dá vontade de beijar o cara só de lembrar. Imaginei que talvez ele pudesse ser seu substituto, mas não quis contratar sem ter feito a seleção com o restante. Dei sorte! Cinco dentre cinco beijavam absolutamente bem. Uns com um beijo que mais parecia um toque de seda sobre a pele, outros com uma língua exploradora e umas puxadinhas leves no cabelo, todos bons. Conclui que não te amava mais e que poderia ser feliz. Até ouvir falar desta que hoje você diz amar. O beijo dela deve ser bom. Deve beijá-la sem culpa, sem obrigações com um susposto sentimento por mim e com aquela vontade de levar aquilo para algo mais. Talvez você ainda não tenha entendido o porquê desta carta. Mas é simples, querido. Beijos não falam, eles enganam. Não pense que não me ama. Você não sabe, da mesma forma que nunca saberei".

Crescer

2011-02-13T08:18:00.000-08:00

Quando ele nasceu, o ninho até esquentou um pouco mais. Não só pela época do ano e pelo avançar da manhã, mas pelos pios animados de sua mãe, que exalava um hálito quente cheio de contentação. Quando o olhou no meio dos outros passarinhos que haviam rachado seus ovos primeiros apenas parou feliz antecipando o futuro do seu mais novo passarinho. Decerto, ela sentiu que havia algo de diferente neste passarinho bonito e esbelto, mesmo que por fora se parecesse bastante com os demais.

Na primeira lição de vôo, depois de um resgate desesperado, todos descobriram que ele, desafortunado, era um passarinho de vidro. Após esse dia, seu lar e prisão foi o alto do penhasco onde havia olhado pela primeira vez o azul e a luz. Quando a mãe saía para caçar sua comida, sozinho, contemplava o penhasco questionando para algum Deus que acaso estivesse ali acorrentado qual era o propósito da vida de um passarinho de vidro em cima de um grande penhasco. Não havia missão, não havia tarefa, não haveria habilidades... não haveria sentido para a vida. Esperou uma resposta, mas a cada vez que ela tardava, o vento assobiava um convite do penhasco para pôr fim à tão irônica existência.

Resistiu sem saber por quê. Do penhasco apenas imaginava a velhice: tão solitária e vazia quanto toda a sua vida. Até que um dia, um tremor de terra perpassou seu abrigo. Um tremor inesperado que abalou a única certeza do passarinho de vidro, a da segurança daquela rocha. O evento não foi o suficiente para estremecer toda a montanha, mas uma única pedra, de tamanho pequeno, dessas que serviriam para atirar em um rio e fazer quicar até o horizonte, se soltou da rocha e rolou em direção ao ingênuo passarinho.

Ele sentiu que era o seu fim e já estava semi inconsciente quando o barulho de vidro quebrado ressoou pelo penhasco. Um impacto.

Depois de algumas horas de extrema dor, ele se acalmou. “Como ainda poderia estar sentido dor?” olhava os cacos a sua volta e se perguntava. “Como sequer posso estar olhando os pedaços de mim?”. Nada fazia sentido. Tentou se olhar, mas não conseguia. Quando o sol começou a se pôr, os caquinhos no chão começaram a refletir o que ainda restara dele. Um grande pedaço de vidro, sem uma das asas, sem pernas, com o coração trincado, mas vivo.

“Estou vivo”, piou e sentiu o corpo se fortalecer um pouco. Talvez fosse felicidade. Felicidade de viver. Durante dias juntou seus caquinhos. Não era fácil, estavam espalhados e os pedaços nem sempre pareciam querer voltar para o mesmo lugar. Ficou pronto, meio remendado, mas feliz. E tinha uma resolução: sair dali. A rocha que antes representava a sua longa vida vazia, hoje representava o perigo para a vida que só queria ser vivida.

Encarou o penhasco, receoso. Não olhou para baixo, olhou para o céu, que agora lhe fazia seu convite. Jogou-se. Sentiu a brisa batendo no rosto e no peito antes de começar a cair. Caiu, caiu e continuava afundando. Mas não se desesperava. Balançava as asas e procurava sumir alguns metros. Olhava para a asinha de vidro remendada rezando para que o ajudasse a viver. Foi quando viu uma pequena folhinha engatada entre as rachaduras da asa. E não era só uma. Cada vez mais apareciam folhinhas brancas e... “Será que... será que são penas?”. Começou a bater as asas com mais firmeza, da forma como viu sua mãe recomendar. Bateu, bateu, mas já estava desistindo quando percebeu que podia ver agora o local onde passara toda sua vida.

Do alto.

Mirou a pedra e deu a meia-volta rumo ao horizonte.

Eu deveria...

2011-02-10T10:56:00.000-08:00

Eu deveria ter cantado em lírico, afinado mais a voz, ter escolhido melhor o tom...

Deveria ter mandado fazer faixa e balão, com tinta especial, fluorescente ou laminada, fosca ou envernizada. Poderia ter passado algumas noites em claro, tentando descobrir o melhor presente do mundo. Poderia ter dado mais do meu já escasso tempo e do meu mais que acabado dinheiro para fazer o teu sorriso engolir as bochechas e alcançar as orelhas.

Poderia ter encomendado um tapete vermelho para o começo do seu dia, poderia ter pedido para a rádio tocar todas as músicas que você mais gosta. Deveria ter tentado realizar um sonho seu.

É estranho quando o aniversário das pessoas que a gente ama passa. Quando a gente se despede depois de um almoço e fica com um desejo que tudo tivesse sido mais que especial para aquela pessoa. Talvez eu devesse ter feito mais...

Deveria ter simplesmente gritado. Deveria ter te puxado para alguma dança sem jeito que durasse uns 10 segundos de puro constrangimento. Poderia ter te ligado 23 vezes, mesmo estando ao seu lado no trabalho. Poderia ter chamado carro de som! Deveria ter planejado cada uma das horas do seu dia para que não o visse passar assim...

Deveria ter estendido meus braços mais vezes do que você. Deveria ter contratado um trio elétrico tocando frevo para o seu parabéns.

Deveria ter feito um monte de coisa... A única coisa que não poderia ter feito era te amar mais. Nisso eu já exagerei.

Com licença, estou sem tempo para essa conversa de amor

2010-12-12T17:54:00.000-08:00

Outro dia me peguei lendo uma poesia de amor de um dos meus poetas preferidos. Pareceu estranho, pareceu distante, mas Drummond, indiferente, parecia genuinamente inspirado. Afinal, por que todos os bons poetas falavam de amor? Por que os romances, incluindo os românticos, são importantes para nossa vida e condição humana?

Cresci com o catolicismo, sei dos mandamentos de Jesus. Já li sobre o budismo e a mensagem de amor de Buda. Qualquer pessoa na rua teria uma resposta pronta sobre como o amor é importante para todos nós e como a vida sem amor é vazia... Mas, me pergunto, de que amor é este que tanto se fala atualmente? É o amor próprio?

Atualmente, venho trilhando o meu caminho profissional com mais afinco e posso dizer que estou em uma situação decisiva. O mundo me diz: isso é importante. Mas meu coração não tem ouvidos. Pareço uma balança desequilibrada pendendo para um lado só e sentindo que falta muito mais.

Parece cafona, parece dramático. Mas o amor também saiu de moda. Cadê a paixão? A racionalidade parece ter se apoderado de todos os nossos relacionamentos e sentir dor de cotovelo é motivo de vergonha. “Ainda nisso?”. O amor no meu tempo, caso algum pesquisador futuro queira saber, é como uma TV LED LCD 3D. Todo mundo diz que é bom e pode até ter um desejo oculto de ter, mas é mais uma daquelas coisas para se ter quando o mais importante já estiver conquistado.

Depois de pensar, na verdade, não é difícil imaginar porque não existem mais aqueles bons poetas...

[Mas não vamos começar as polêmicas sobre o fim do amor. O leitor bem informado sabe que ele sobrevive em brechós cheirando a naftalina, cujos endereços não aparecem no google maps].

Translação

2010-09-08T16:14:00.000-07:00

Às vezes, o mundo segue adiante cumprindo seu involuntário e impiedoso curso.

Mas, às vezes, a gente simplesmente implora...

...para que ele siga.

A cura

2010-09-07T07:15:00.000-07:00

from http://sigaaondevaomeuspes.tumblr.com/page/12

Eu sou a rainha do drama, mas isso soa um pouco mais dramático em inglês. I’m drama queen e eu vou te contar uma história.

Um dia, uma amiga me disse que eu era bipolar, pois, pouco tempo depois de ter dito que o dia estava ótimo, já me reclamava da tempestade que estava por vir. O problema é que não dá para prever os temporais, apenas torcer para ter um sólido abrigo, como o do terceiro porquinho da história, ou se segurar embaixo de um guarda-chuva e torcer para tudo passar depressa.

Esses dias, eu simplesmente cansei de ficar embaixo do frágil guarda-chuva de cinco reais e resolvi que, talvez, fosse melhor surpreender a chuva que esperar o dia em que ela fosse me alcançar. Tirei o guarda-chuva ainda com um pouco de medo, tanto que não tive a coragem de deixá-lo na rua. Resolvi apenas segurá-lo ao meu lado.

Quando a chuva chegou, foi pior do que eu previra. Impiedosa e fria, a água parecia enrijecer todas as minhas articulações e órgãos, especialmente os mais vitais. Arrependi-me da minha audácia, me arrependi de algum dia ter temido a chuva, de ter me acostumado com o teto, que, de fato, nem era tão sólido. De ter depositado muito mais de mim naquela segurança.

Depois de um tempo, a dor só pode piorar. Pior que a dor violenta de estar molhado e desamparado, é a de deixar o abrigo e tudo que vivemos por lá. É, enfim, partir.

Laissez faire.

Uma das pílulas mágicas de Dana Wyse

Superstições

2010-07-03T17:22:00.000-07:00

Sexta-feira, 02 de julho de 2010

Desde que era pequena, e, principalmente quando era pequena, nutro uma forte crença em Deus. Não sei se herança de uma família católica praticante ou se um sentimento nato, mas desde pequena aprendi a acreditar que para Ele tudo era possível.

Em todos os momentos difíceis da minha infância, calava a boca e procurava um momento de silêncio interior para pedir: “Meu Deus, eu sei que isso não é importante, mas seria tão bom se o Brasil ganhasse essa Copa”.

Em 1998, eu com nove anos e com o sentimento de que ainda podia mudar o mundo, assistia a final da copa com o coração na mão e a aflição da espera por um gol brasileiro. Rezei uma, duas, três ou até dez vezes. Até que me convenci de que eu estava dando muito azar para o Brasil e resolvi sair de frente para a TV. Peguei uma bola do meu primo que havia sido esquecida em um canto e me lembrei de como era possível mudar as coisas: ora, era acreditando.

Encarei aquela bola e mirei um canto na parede: o meu gol. Posicionei me preparei, respirei fundo e mais uma vez pedi para Deus, para mim mesma e para a Seleção Brasileira. “Se eu acertar essa bola, o Brasil vai fazer um gol”, tentei me convencer. Concentrei-me na bola de leite barata e ensaiei de me posicionar como os grandes jogadores em momentos decisivos. Chutei!

E nenhum barulho veio da TV.

Repeti o ritual uma, duas, três, mil vezes até o apito soar e eu achar que não teria como conviver com um aperto tão grande no peito. Eu falhara.

Doze anos depois, vi o sonho de um hexa escapar da defesa brasileira. Um gol da Holanda. E mais um gol da Holanda. Desliguei a TV achando que estava dando azar para o Brasil. Saí atordoada sem saber o que fazer. Deitei na cama e fiquei tentando não acreditar e não me preocupar. A qualquer momento o Brasil iria mudar o placar. A qualquer momento...

Dormi. Sem rezar, sem tentar fazer o meu gol pelo Brasil... Não era mais a menininha da qual acho graça hoje. Mas o sentimento de derrota era o mesmo.

Filmes ridículos

2010-06-27T17:46:00.000-07:00

Amo e odeio filmes românticos. Amo porque acho que eles (os bons, pelo menos) são super fofos, engraçados e uma ótima forma de diversão. Odeio porque a maior parte das tramas se resume a problemas simples, que, se eu estivesse lá, resolveria em menos de uma hora e meia.

Sabe aquela desconfiança que poderia ser resolvida por uma simples pergunta direta? Ou então aquele mal entendido que desapareceria se um deles quisesse ouvir o outro lado? O mais ridículo são as ameaças que obrigam as pessoas a agir de outra maneira e que elas se recusam a revelar por medo, sem parar pra pensar que se elas não nutrissem aquele medo, metade da ameaça já teria sido anulada. Revolto-me na cadeira, mas a única ação que posso tomar é fazer cara de desconforto e esperar o filme acabar bem, o que ocorre depois que uma das pessoas resolve confessar tudo. Dá vontade de dizer: “Viu como foi fácil?”.

É óbvio e muito irritante pro telespectador, mas, para o personagem, está longe disso. Hoje, eu sou essa personagem. Burro, idiota e que pensa que tudo é tão óbvio que a última coisa que deveria fazer era falar.

Falar o quê, aliás? Não tá na cara que eu só queria que você demonstrasse um pouco mais de carinho? Não repeti isso mais de mil vezes? O que custa abrir mão das críticas e perceber que tem uma pessoa aqui com o coração trincado? Sabe aquele dia que você me ligou mais de quatro ou cinco horas depois que eu tinha te dado um toque? Eu só queria rir e te falar que hoje era domingo. Não que você não tenha calendário ou TV. É que domingo é o dia que você faz mais falta que nunca. Que eu poderia só insistir pra assistir aquele filme água-com-açúcar que começou esse texto em vez do filme do homem elefante que a gente nunca terminou. O domingo em que eu poderia querer mexer no photoshop e colocar algumas fotos na internet, mas que você não deixaria, pois você “só vem aqui pra me ver”. No telefone, só queria achar ou sentir, que, afinal, meu domingo não tá assim tão vazio.

Mas o meu vazio, não dá pra preencher em 10 minutos.

“Tchau”

“Beijo, te amo”.

Momento literário 2010 e além...

2010-04-12T16:49:00.000-07:00

Estudando para a monografia, me deparei com o tal termo: Momento Literário. Não, não pensem que este é o meu, pois é, na verdade, uma pequena e talvez não tão acertada comparação com o projeto iniciado por João do Rio em 1900.

O escritor e jornalista formulou uma série de questões relacionando a literatura e o jornalismo e as direcionou para uma série de escritores. O conteúdo não vem ao caso. O que me impressionou foi muito mais a palavra "momento". Pensando na minha nova causa contra a efemeridade da pós-modernidade e da internet, comecei a arquitetar uma série de ideias para iniciar meu objetivo.

A leitura, que antes estava agradável e influente, de repente tornou-se um estorvo frente a minha ânsia de escrever. Uma frase saiu do meu livro, voou um pouquinho até cair planando na minha cabeça. Quando vi já estava dizendo: "Cada autor é do seu tempo".

Não que me considere escritora, ou blogueira, ou jornalista, ou letrada. Apenas comecei a me indagar sobre o meu tempo. Este tempo veloz, que cria em nós muitas necessidades. Necessidade de dominar o mundo. "Afinal, isso não é tão difícil para quem tem o mundo a um click", teria pensado Aluísio de Azevêdo, Machado de Assis e até mesmo João Lisboa, sem desconfiar que chegaram muito mais perto de conseguir tal feito.

A mim, parece assustador. Especialmente na minha profissão: o jornalismo. E até mesmo neste meu modesto hobby. Pressões, necessidades, obrigações, o mundo tão perto e tão longe de ser vivenciado. Por fim, cheguei a uma única conclusão sobre este Momento Literário e os próximos que virão. A escassez do tempo para a leitura e a ânsia de escrever e produzir cada vez mais.

Foi nesta parte que fechei meu livro e corri para cá... para escrever.

Foto de Sancho, disponível em Flickr

A moda das revistas de moda

2010-04-04T15:57:00.000-07:00

Não existe nada mais in que os termos usados (e abusados) nas revistas de moda. Não importa qual a publicação, há termos must have em todas as edições. É preciso ser uma jornalista antenada para estar prêt-a-porter estes clássicos vaporosos da moda.

As palavrinhas estão no top three das revistas especializadas, apesar de algumas serem um pouco vintage. Aliás, se engana quem não investe no retrô, por isso, os termos mais badalados tem influências cinquentinhas e 80’s. Todas as fashionistas, das cools às supertrendy, estão aderindo a esta volumosa tendência.

Os textos aparecem com diversos shapes, sejam eles estruturados ou não. Alguns podem aparecer oversized, já outros, sem dúvidas, são muito girlie. Mas, nada impede a autora de fazer um mix.

Démodé é, de fato, não empregá-los. Assim como quem se recusa a entrar na onda das calças carrot. Pra deixar o texto glam, o rock também pode dar as caras e incrementar o look. Estes fashion hits compõe os itens obrigatórios para dar um up na matéria. Só não vamos maximizar os estrangeirismos, pois assim o texto pode ficar kitsch e nenhuma jet-setter que se preze vai querer ler!

Águas

2010-03-22T12:02:00.000-07:00

Hoje, acordei com a macaca, literalmente! Mesmo com aquele sono proporcionado pelos extraordinários dias de "friozinho" em uma cidade localizada perto da linha do Equador, levantei disposta a tudo. Trabalho, e-mail, orkut, checando tudo em todas as contas possíveis que eu tinha, me deparei com a seguinte notícia: Hoje é o Dia Mundial da Água!

Assim, surgiram os pensamentos mais loucos sobre o assunto:

1.A água, essa gostosa. Brincadeirinhas a parte, mas água é muito bom e é feminino.

2. Hoje é o Dia da Água, né? Que tal um banho de chuva, ou uma boa golada da água da torneira, um banho de cachoeira, de mangueira? E se a água do esgoto estourar? Fiquei louca de tanto pensar em todas as possibilidades da água.

"Afinal" - pensei - "dizem tanto sobre este líquido, que nos move em tudo e torna realidade mais metade das coisas da nossa vida, mas nunca me disseram o essencial. A água é democrática!".

Ri, mas concordei mentalmente. Podem até existir "espécies" diferentes de água, a água doce e salgada estão aí pra dizer, e mesmo as que nós denominamos ou criamos: da chuva, mineral, da torneira, de bunda, com gás, com cara de refrigerante; Mas a verdade é que a água foi, sem dúvida, a melhor invenção já feita em prol da humanidade e do ecossistema.

Foi a maravilha, que mesmo depois de bilhões de anos, ainda nos faz parar e pensar sobre um reflexo peculiar, sobre um movimento circular das pedrinhas em contato com a superfície, sobre os mistérios das profundezas, sobre a vida de animais neste meio. Quando não tenho pressa, pego um copo de água, e, enquanto bebo tento decifrar o gosto sem gosto que enche a nossa boca de água, e a cor sem cor incomparável.

Inquestionavelmente, este Dia é mais que merecido. "Obrigado água por ter deixado proteínas se desenvolverem em você. Como você deve saber, isto nos fez nascer, ao que parece". E digo mais: esse poderia até ser um Dia Universal, mas, acredito que só não façam isso em consideração a Marte.

Para ler boas coisas, diferente dessa, sobre água:

O menino e a chuva

Meu doce espaço

2010-03-05T14:57:00.000-08:00

Toda vez que ouço falar em redes sociais me bate uma dorzinha de cotovelo. Simplesmente não gosto de falar no assunto, em parte por estar um pouco cansada das discussões que não mudam de foco e não chegam a conclusões significativas, e, por outro lado, por sempre estar desiludida com o meu desempenho bem aquém do que se chamaria de sucesso.

Hoje, no meu estágio, recebemos a ilustre Social Source Addicted, Rafaela Marques, que ficou famosa da noite para o dia por ser a 9.999.999.999 tweetada. As palavras de Rafaela, apesar de todo o meu "pré-conceito", me animaram a retornar aqui e, enfim, ser fiel.

Reli alguns textos e comentários e me reapaixonei por todas as dúvidas e fatos que me acometiam e me moviam a escrever e que agora surgem numa avalanche. Por fim, estou só avisando que voltarei!

Mas mesmo assim o mundo continua seguindo adiante...

São João é com bombinha e fogueira!

2009-06-24T04:41:00.000-07:00

No site Imirante, há um arraial que está sempre bombando: o Arraial do Maranhão! Bem, o Arraial do Maranhão, como é chamado, não é literalmente o arraial do Estado Maranhão. Este é só mais um espaço, chamado de Viva, que é sabidamente organizado pelo Sistema Mirante de Comunicação, que é escrachadamente comandado pela família Sarney.

Para os maranhenses, o arraial, que antigamente se localizava no São Luís Shopping, é um dos melhores da cidade. De fato, as apresentações de grande renome aparecem por lá. Muitos reclamam do lugar, dizem que é lotado, cheio de buraco, quando chove fica cheio de lama... Mas, de qualquer forma, todo final de semana os maranhenses contribuem para deixar o Arraial sempre lotado.

Hoje, minha vizinha de dez anos, Carolina, veio me contar que tinha ido ao Arraial do Maranhão. “Eu dormi lá”, ela contou. Normal, pensei. Os pais devem ter ficado em alguma mesa, conversando enquanto ela ficava cada vez mais entediada. Entretanto, eu não estava preparada para o que viria depois.

“Eu chorei de tão ruim que é aquele arraial!”, disse indignada. Perguntei por quê. Afinal, crianças normalmente gostam das festas juninas. “Aquele lugar é péssimo. Não dá pra criança olhar as apresentações, fica todo mundo em cima do palco. Ainda mais, não tem lugar pra criança brincar! Só tem aqueles parquinhos que a gente tem que pagar – ela comentava irritada – E lá a bombinha é DOIS reais!".

Eu fiquei realmente surpresa, pois a menina era capaz de julgar um arraial melhor que os próprios pais. “Eu gosto daquele arraial na igreja. Tem morrinho pra gente brincar, a bombinha é um real e ainda tem uma fogueira onde a gente pode acender. Não precisa nem comprar fósforo. Lá tem lugar pra gente sentar e todo mundo assiste a apresentação sentado”, citava.

Além desse, ela falou de mais dois arraiais bons. Depois, avaliei a capacidade dela de julgamento. Talvez minha surpresa fosse descabida. O que mais eu poderia esperar de uma criança? Bastava lembrar que ela não queria desfilar em meio à classe média ou alta de São Luís. Que o status de um arraial não importaria para ela se não houvesse um espaço para brincar.

A conversa com ela me animou para convidar a todos pro São João. Bombinha e fumaça mesmo. Poeira subindo, arroz de cuxá, milho! E fascínio.

Ferida e sem grana em Teresina

2009-05-21T04:08:00.000-07:00

Dois dias de vulnerabilidade com a impressão de que muitos se aproveitaram da minha ignorância

Quinta-feira, às 6h da manhã, eu e meu pai já estávamos quase chegando para pegar o ônibus na Cohab, onde vários alunos e amigos esperam para viajar para a capital do Piauí, sede do Intercom Nordeste 2009.

Meu namorado e minha prima passaram muito tempo me pedindo para não viajar. Eles simplesmente achavam que não era necessário eu ir. “Tu tem um monte de exame pra fazer, tu vai atrasar tudo isso?” ele me indagou várias vezes. “Seane, não viaja! As estradas ainda estão todas alagadas”, era o principal argumento da minha prima.

Tudo isso rodava na minha cabeça enquanto os meus amigos se desesperavam ao meu redor. Há um minuto estávamos andando pelas ruas, animados, pensando em para onde iríamos naquela noite. Eu conversava um pouco de lado com Socorro, mas mesmo que tentasse não conseguia lembrar uma palavra. Lembro que enfiei meu pé em um buraco e da pontada que senti, mas mesmo quando o tirei de lá, quase automaticamente, não imaginava nada que ainda estava por vir. Era um corte pequeno, redondo e só sangrava um pouco.

Marçal resolveu me carregar, tive pena dele. Não é todo mundo que agüenta 60 quilos na manha. Quando cheguei à farmácia, tudo piorou. O corte tinha quase o dobro do tamanho que eu imaginava e o sangue já cobria praticamente o meu pé, a sola da minha sandália e ainda pingava no chão.

Eu ria e tremia. Ria do desespero de todos e tremia com medo do acontecido que há menos de dois minutos estava totalmente fora de cogitação. Depois de 5 minutos ou mais, nos quais eu só conseguia olhar pro meu pé e pensar no meu namorado e na minha prima, um moço aconselhou que eu fosse ao Hospital ProntoMed com urgência. Assenti passivamente, nem eu, nem meus amigos tinham outra idéia. Cheguei lá e descobri que aceitavam meu plano de saúde (CVRD). “Mas só cobre a consulta”, advertiu a recepcionista que, mesmo a contragosto, aceitou o meu cartão sem a carteira de identidade que havia ficado na minha mala por engano.

Fui pulando até a sala para ser atendida. Meu pé não sangrava mais depois de um vidro de água oxigenada. O médico não olhou pra minha cara e perguntou se era um corte ou alguma outra coisa, que na minha cabeça significavam exatamente a mesma coisa. Agora eu me segurava pra não cair no choro enquanto contava como havia ferido o meu pé. O médico parecia uma versão piauiense do Dr. House. Em nenhum momento tentou me deixar relaxada e ainda conseguiu aumentar o meu medo de anestesias (para fazer os pontos a anestesia era dentro do corte).

Antes de fazer os pontos, a recepcionista chama o meu amigo e explica que o meu plano não cobriria o procedimento. Para isso eu teria que pagar cerca de 250 reais. Fiquei chocada. Liguei pra minha irmã e ela pareceu tão desnorteada quanto eu. O que eu poderia fazer, afinal? Analisei minhas possibilidades: ia ter que pegar outro táxi para vagar sem destino. Em quantos outros hospitais eu teria que passar? Lembrei dos 200 reais que meu pai tinha depositado para a viagem. Os cinquenta reais que faltariam eu poderia pagar com um dinheiro que tinha economizado para outra ocasião.

Levei cinco pontos, mas ainda tinha que tomar vacina antitetânica, pagar táxi para todos os lugares que eu pretendesse ir, comprar os remédios receitados e, claro, comprar minha comida, tudo isso com aproximadamente 60 reais em mãos.

Felizmente, só teria que sobreviver 2 dias em um alojamento de universitários (que muito me ajudaram), antes de chegar em casa e dormir 13h para compensar o esforço da única perna que havia me “carregado” durante estes dias.

As cores da cidade em movimento

2009-04-26T10:03:00.000-07:00

Colaboração minha, em primeiríssima mão, para o folhetim (sem peridiocidade) online Furico.Online, coordenado pela editora e estudante de Jornalismo, Carolina Diniz (carulhina), com a colaboração da turma de Jornalismo 2006.2 da Universidade Federal do Maranhão.

O texto faz parte da série "Busologia" e... Ah, é melhor vocês darem uma conferida: http://furicoonline.blogspot.com/2009/04/as-cores-da-cidade-em-movimento.html

O cachorro preto

2009-03-29T13:07:00.001-07:00

Passei por ali mais uma vez, distraída. A esquina para qual olhei hoje era a mesma esquina pela qual o meu ônibus passa pelo menos duas vezes ao dia. Mas nesse dia não pude ignorar. Não a esquina, mas o cachorro preto, vira-lata, deitado com ar nobre e com as patas anteriores meticulosamente entrelaçadas. Ri sozinha.

Pensei em tirar uma foto. Se algum animal precisava de uma foto, definitivamente, era este cachorro de face sóbria. Mas deixei a idéia pra lá, assim como faço com o fato de que preciso marcar uma hora no dentista. Programava-me para fazer, mas só lembrava quando o via novamente. Sempre na mesma posição.

Um dia, mais distraída com os meus pensamentos do que de costume, cheguei aproximadamente no mesmo ponto e, dessa vez, o ônibus parou para que alguém pudesse descer. Olhei pela janela e o vi ali. Em cima do batente da casa da esquina. Porém, hoje, não estava tão ajeitadinho. Me olhou e, para meu assombro, seus olhos eram azuis. Só que um azul apagado, difuso e desbotado e, ao mesmo tempo, profundo.

“Ele é cego”, pensei por alguns instantes antes de mergulhar em novos pensamentos. Até que o senhor atrás de mim externou para a companheira o meu pensamento. “Ele está cego, coitado”, disse enquanto indicava o cachorro com os olhos. Olhei-o novamente. Lá estava ele, com a cabeça ainda erguida. Senti que ele me via e observei enquanto ele movia a sua cabeça lentamente em direção ao meu ônibus, que agora já estava em movimento. Percebi o seu olhar por mais alguns segundos e voltei meu olhar para dentro do ônibus.

Ri. Ele é cego. Ironizou uma voz dentro de mim. E eu não pude deixar de me sentir feliz.

To walk

2009-02-20T13:28:00.000-08:00

Viajar é ver as mesmas estrelas de um ângulo diferente.
E nuvens, talvez, mais fofas.
E estradas familiares, sem aquele cheirinho de infância e falta de encanamento para o esgoto.
Viajar é respirar um ar diferente de uma forma diferente...

Meme

2009-01-17T06:56:00.000-08:00

Fui indicado pelo blog “Da fenomenologia à Ontologia hermenêutica” - http://sobreminhamente.blogspot.com/

As regras do Meme são as seguintes:

1. Linkar a pessoa que te indicou.
2. Escrever as regras do Meme em seu blog.
3. Contar 6 coisas aleatórias sobre você.
4. Indique mais 6 pessoas e coloque os links no final do post.
5. Deixe a pessoa saber que você a indicou, deixando um comentário para ela.
6. Deixe os indicados saberem quando você publicar seu post.

Lá vão os seis detalhes aleatórios sobre mim:

1. Penso como uma pessoa gorda
2. Gosto de pensar que tenho muitos motivos para sofrer
3. Um dos meus maiores prazeres é pisar em uma terra cheia de pedrinhas e escutar o barulhinho. Huuuummmm...
4. Não entendo o porquê da minha vida
5. Muitas vezes não sei o que escrever no meu blog
6. Tenho 1000 objetivos, poucos deles reais, por isso ando meio ao sabor do vento, pagando para ver onde vou parar.

Os seis blogs:

A caixa selada [http://acaixaselada.blogspot.com/]

Blog do Comendador P... mais Garcia Marquez que eu conheço [http://baixofalante.blogspot.com/]

Zine colorido [http://chavescamila.blogspot.com/]

O Furico a uma dedada de distância [http://www.furicoonline.blogspot.com/]

Blog do Gordinho [http://cognitivoj.blogspot.com/]

Laila A-Razzo [http://www.razzo.blogger.com.br/]

Filosofia Culinária

2009-01-13T12:25:00.000-08:00

Rooooonc. Seu estômago roncou tão alto que quase abafou a frase do professor. Na verdade, todas aquelas palavras já não faziam tanto sentido...

Forçou-se a prestar atenção na aula, mas como por birra, seu cérebro desviou rapidamente o pensamento para um restaurante qualquer, sem que o dono do corpo sequer notasse. Márcio conseguiu voltar a si, bem a tempo da próxima frase do mestre:

– Não resta dúvida de que todo o nosso conhecimento começa pela experiência – disse confiante o homem, enquanto levantava os óculos que já escorregavam para a metade do nariz. Encarou a turma, entusiasmado e provocativo, como se esperasse uma tempestade de questionamentos em plena uma hora do sábado.

Márcio não fez tão pouco do professor quanto a maioria da sala, que se distraia a qualquer ruído de folha de papel caindo no chão. Mesmo porque seu estômago não parava de protestar. Não sabia do que o professor estava falando, mas não era de comida! Isso não era.
Que outra explicação haveria para uma frase como aquela? Isso é bem filosofia, pensou. Ficou ensimesmado, pensando que os filósofos só poderiam ser loucos, ou então se faziam. Era só começar pelo arroz, para perceber que aquilo não estava muito certo.

Ora, ora. Que experiência poderia ter levado ao conhecimento daquela receita de arroz Maria Isabel, que ele tanto amava? Com certeza não havia sido nenhuma experiência sensível. Era só imaginar o homem pré-histórico, ou sabe se lá quando descobriram o arroz. A questão é que, de longe, o arroz cru era muito sem graça. E, para falar a verdade, de perto também.

Imaginou um homem entrando num terreno alagado e se deparando com aquelas plantinhas franzinas. Ele ia passar direto até que, curioso, resolveu mexer em uns pontinhos amarelos que pareciam conchinhas. Pegou uma e apertou na mão e, para sua surpresa surgiu um pequeno grão, meio amarelo meio esbranquiçado. Levou à boca sem muito animo, era mais pra sentir do que realmente a crença de que aquilo pudesse algum dia servir de alimentação.

Mordeu devagar e depois um pouco mais forte. O grão se partiu em dois e ficou dançando pela boca. Um escorregou logo pela faringe, mas o outro achou de encontrar um buraco em um dente cariado e ali se instalar, sem o menor jeito. Foi uma explosão de dor e uma experiência traumática...

O barulho das cadeiras arrastando fez Márcio despertar. O professor encerrara a aula e muitos alunos já estavam atravessando a porta. Olhou o professor arrumando sua bolsa para sair também e se perguntou se valeria à pena argumentar. Achou que não. Na hora do almoço ele entende.

Fazendo estórias dos fatos

2008-11-16T11:32:00.000-08:00

Crônica baseada na notícia:

Adesivo de bicheiro dá "imunidade" no Rio
O adesivo de um haras de propriedade de um bicheiro colado no vidro traseiro do carro é usado por moradores da zona norte do Rio como salvo-conduto para evitar blitze da polícia e assaltos a automóveis.
O Haras Escafura, de cavalos de corrida, pertence ao bicheiro José Caruzzo Escafura, o Piruinha, 78. Seu Zé, como é respeitosamente chamado pelos moradores, é "dono" da contravenção em mais de dez bairros da zona norte do Rio e já chegou a ser preso no início da década de 1990, com a cúpula do jogo --hoje, está solto.
"O adesivo me salvou. Iam roubar meu carro, mas viram o plástico e perguntaram: "Você trabalha na banca (de jogo do bicho)? Então pode ir!" Não trabalho, mas disse que sim", contou um comerciante da região, que abriga máquinas de caça-níqueis da família e pediu para não ter o nome publicado.
Um advogado disse à reportagem ter vivido situação semelhante. Foi liberado de um roubo a mão armada depois de um criminoso ver o plástico redondo, em preto e branco, com a imagem da cabeça de um cavalo. "Deixa ir embora, tá com o plástico, tá com o plástico!", gritou um deles.
A dica para Valéria Souza usar o símbolo veio da própria polícia, diz ela. Um PM parou seu carro, que estava com documentos e IPVA atrasados. "Pede o adesivo do haras do Seu Zé, que ninguém mais vai incomodar em blitz. Com o plástico você passa direto." Folha, 21 de agosto.

Os bandidos e o plástico
O advogado estava atravessando a rua para chegar ao carro que estacionara do outro lado, sem perceber o pequeno movimento vindo de um bar abandonado que estava ao lado de seu carro. A iluminação da rua vinha de um único poste há 10 metros de distância e do letreiro com o nome da farmácia que acabara de sair. Bastou chegar perto do carro para perceber os dois vultos armados que caminhavam na sua direção.

– Calado! Calado, chegado! – disse o primeiro muito rápido – Passa tudo! Passa tudo, se não te meto bala! – falou e posicionou a arma na direção do peito do advogado.

Este tremia e tentava tirar a carteira e o celular ao mesmo tempo, forçando o bolso, tremendo e apertando os dedos no jeans duro da calça. O primeiro cara ficava cada vez mais nervoso gritava que ia matá-lo e ferrar com a família dele.

– Eu sou veneno chegado, não brinca comigo! Eu já saí da cadeia.

Ainda mais amedrontado, o celular parecia afundar cada vez mais no bolso, que a esta altura parecia um poço para as mãos suadas e descontroladas do advogado.

Na situação que estava, ele não teve tempo de reparar no outro homem, apenas sabia que ele não estava mais do seu lado. Não sabia há quanto tempo não estava mais por perto, pois aqueles pequenos instantes eram, sem dúvida, os momentos mais longos da sua vida.

Foi quando ouviu o grito:
– Deixa ir embora, tá com o plástico, tá com o plástico!
O outro imediatamente “gelou”. Pálido, perguntou:
– Tem certeza, porra?
– Tenho! É o plástico, é homem de seu Zé! Vamo embora, mermão!
– Espera, bicho. – disse nervoso e tirou uma faca do bolso.
– O que tu vai fazer bicho? Vamo vazar! – o outro partiu pra cima do amigo e puxou sua camisa de uma vez, na direção da rua escura ao lado.

Deixaram o advogado paralisado no meio daquela semi-escuridão. Ainda estava com a mão no bolso, mas só percebeu isso quando começou a sentir um latejar nos seus dedos vermelhos. Percorreu o carro tentando entender de que plástico os bandidos falavam, mas encontrou apenas o velho adesivo com a cabeça de um cavalo na traseira do seu carro. Deu mais algumas voltas no automóvel até se convencer que aquele era o único plástico visível naquele lugar. Entrou no carro, sem querer exigir mais nada da sorte e prometeu a si mesmo que, a partir de então, compraria qualquer adesivo que lhe oferecessem em sinais.

Onde fica a história dos motoristas intransigentes?

2008-11-06T07:05:00.000-08:00

Desci do ônibus com meu cunhado e fui andando no meio fio, esperando pelo momento de atravessar. Passou um carro e talvez dois, mas eu e Arthur continuávamos conversando distraidamente no meio fio. Percebi que um ônibus iria passar na rua e resolvi esperar no mesmo lugar. Qual não foi a minha surpresa quando o ônibus veio diretamente na minha direção. Esperei um pouco para ver se ele desviaria: nem sinal de desvio. Parei de pensar e recuei para o outro lado da pista, bem a tempo do ônibus passar, sacudindo os meus cabelos com a proximidade.

“Porra – resmunguei – isso aqui não era pra ser o meio fio?”, perguntei ao meu cunhado. O “meio fio” a que me referia era apenas duas listras amarelas paralelas pintadas no chão e pontuadas aqui e ali por algumas pedras (?) também amarelas e florescentes. “Fosse o que fosse, era pra ser o meio fio”, pensei.

Foi aí que meu cunhado me fez uma confissão. Ele disse que isso é que era o “foda” da História. Não entendi. “Se, no futuro, eu pegasse um documento que falasse sobre o trânsito dessa época, lá poderia estar registrado que os carros não podiam invadir o meio fio, mas na prática eu não saberia o que aconteceu. Eu nunca saberia que, em uma terça à noite, um ônibus invadiu o meio fio e quase atropelou uma pessoa”, explicou.

Desde então, a informação começou a incomodar os meus neurônios, como se fosse uma coceirinha e se torna uma grande coceira. O que Arthur tinha dito era uma verdade incontestável. Ou quase. Afinal, o que é um documento? Pra mim, que não sou perita nisso, um documento pode ser praticamente qualquer coisa que fale, descreva ou registre alguma coisa. Com esta idéia, recorri ao computador e mais que rapidamente redigi esse pequeno texto para não ficar fora da história.

Quem sabe daqui a alguns anos, pesquisando nos lixões eletrônicos do século XXI, encontrem o meu humilde blog e este depoimento venha à luz. Então as pessoas saberão coisas realmente relevantes do nosso tempo: o dia-a-dia fora dos Diários Oficiais e a rotina desprezada enquanto acontecimento.

O bater de asas amarelas

2008-08-21T06:45:00.000-07:00

Há dois ou três dias (18 e 19), São Luís do Maranhão foi invadida por milhares de borboletas amarelas, ou, melhor, isto é o que o portal imirante e a globo dizem.

Para mim foi muito diferente... Estava em casa, lendo alguns textos esquecidos e aproveitando o conforto da minha cama, quando o Sol inundou o meu quarto. Imediatamente me levantei para fechar a janela... Observei a rua e o céu pela janela, e tudo parecia mais que normal, se não houvesse reparado no comportamento incomum das borboletas amarelas. Nunca imaginei que existiam tantas no meu bairro, mas pensei que apenas estavam fugindo de algum barulho ou de alguma construção que houvesse destruído o seu habitat. Encostei um pouco a janela para que nenhuma delas, que voavam sobre os telhados e vinham na direção da minha casa, entrasse no meu quarto, porém continuei observando o movimento e esperando, em vão, que este parasse.

Sai correndo para chamar Panqueca, a minha gatinha, e mostrar para ela quanta comida sobrevoava o nosso telhado. Não a encontrei, mas encontrei a secretária da minha casa, e, juntas, ficamos observando boquiabertas enquanto eu tentava fotografá-las, também em vão.

Sai de casa à tarde, já esquecida do ocorrido pela manhã e fui até o centro sem reparar, em nenhum momento, no caminho que percorria. Cheguei ao meu destino e lá estavam as borboletas, voando apressadas por sobre os telhados. Não pude mais ignorá-las. Lembrei dos elfos, ou dos grandes sábios (ficcionais ou não), que escutam a natureza e, imaginei como seria a reação de um destes diante daquele fenômeno. "O sábio subitamente olhou para trás e parou, atenciosamente escutava o vento enquanto observava uma borboleta que por lá voava, até vislumbrar uma nuvem amarela que se movia em sua direção. 'O mundo está mudado', disse ao seu amigo. 'Coisas realmente importantes estão acontecendo neste instante, devemos partir imediatamente. '”.

Desejei como nunca entender o comportamento das borboletas e não conseguia parar de olhar para o céu. Porém, ao meu redor, todos pareciam ignorar a presença delas...

Ontem, no entanto, todos comentavam as milhares de borboletas que passaram pela minha cidade. Uma amiga acreditava que muitas catástrofes aconteceram do outro lado do mundo, devido ao bater das asas. Outra descobriu que as borboletas que vimos não eram simples e inofensivas borboletas amarelas, eram borboletas-vampiros, visto que não apareciam nas minhas fotos, para mim, estavam mais para borboletas-fantasmas, pois, por alguns instantes, até pensei que só eu podia vê-las...

Já os cientistas são um pouco mais sisudos: "ainda segundo os biólogos, o fenômeno pode ter sido provocado pelo aumento da cobertura vegetal que serve de alimento para as borboletas ou por algum desequilíbrio ambiental que tenha provocado a migração dos insetos", veiculou o site imirante.

Não sei não, hein?

________

Veja o vídeo sobre o fenômeno

http://video.globo.com/Videos/Player/Noticias/0,,GIM871042-7823-SAO+LUIS+E+INVADIDA+POR+BORBOLETAS+AMARELAS,00.html

Sobre amor e miudezas...

2008-08-07T16:30:00.000-07:00

Recentemente, assisti a uma entrevista com Robert Happe disponível no youtube, na qual, o pesquisador espiritualista fala, por 34:20min, basicamente sobre como o homem deveria parar de afirmar que a vida é difícil e inexplicável e, simplesmente, amar.

Instigada pelas palavras acalentadoras do entrevistado, resolvi pôr em prática seus ensinamentos e, para isso, escolhi o momento exato: minha ida à casa de uma amiga.

Entrei no ônibus com o intuito de ser simpática e jorrar amor por todos os lados. Desejei boa tarde ao motorista, tentei fazer aquela cara de "eu já superei todas as coisas mundanas" que algumas pessoas têm. Sorri para a velhinha cheirosa que sentou ao meu lado. Enfim, não cabia em mim de tanto altruísmo. Peguei outro ônibus, agora um lotado. Fiquei na porta, encontrei um velho amigo e fui, feliz da vida e pendurada no ferro, até a minha parada.

Parei, então, para algumas reflexões... Perguntava-me se tudo aquilo daria certo. Parecia que sim, afinal, se todos se amassem seria uma boa. Mas e se só eu amasse os outros? Bem, aí as coisas não dariam tão certo assim. E o que eu poderia fazer para que todos se amassem? Talvez o mundo devesse ser mais simples, e, como o próprio Happe disse, as pessoas deveriam parar de tentar lucrar em cima das outras...

Parar de lucrar! Bem, para isso, conclui, seria necessário que a passagem de ônibus ficasse mais barata.

Ê, Maioba! O meu batalhão!

2008-06-28T06:52:00.000-07:00

Todo o ano a história se repete, centenas de pessoas se reúnem alvoroçadas diante de um palco para assistir um famoso boi oriundo do Passo do Lumiar e com sotaque de matraca. Os bois de matraca que me perdoem, mas falar em matraca é falar em Maioba.

Os turistas ficam inquietos enquanto aguardam ansiosamente pelo tão falado boi. Os que já assistiram alguns bois com sotaque de orquestra, imaginam roupas esplendorosas, dança graciosa e bem ensaiada e a melhor orquestra que já foi utilizada nesta dança popular.

Quando os 6 ônibus que pude contar chegam trazendo os brincantes e músicos, a atmosfera fica muito mais tensa. Uma moça, que vende os CD's e DVD's do grupo, exibe uma camisa em que se lê: "Boi da Maioba, a maior orquestra de percussão do Mundo”.

Todos lutam por seus lugares perto do palco, eu consigo o meu na segunda fileira. Depois de dez minutos de passagem de som, pontuados pelos comentários de um integrante do grupo, ouve-se a voz de Chagas, o famoso cantador da Maioba.

Minha prima reclama que o palco é muito pequeno para tantos integrantes e eu aproveito para alertá-la que melhor que ver o Boi da Maioba é ouvi-lo. Meu irmão me corrige: melhor que ver e ouvir Maioba é senti-lo.

Enquanto isso, a música de Chagas comprovava o que meu irmão dizia, quando as matracas entraram na dança, todos, brincantes e espectadores, entraram em sintonia. Era a batida do coração ou eram as batidas dos pés no estrado, não sabia dizer o que aquele som representava, mas achei bom, apesar do calor, me senti engolfada por aquela atmosfera de calor humano e sonoro.

Mesmo que eu não conseguisse escutar o coro, e que o som da percussão fosse muito baixo para as primeiras fileiras (depois pude constatar que atrás estava melhor), considerei o som em si um show a parte.

As roupas ou fantasias deste ano estavam melhores que em anos anteriores: as índias e os caboclos de pena ainda conservavam a maior parte das penas que compunham seus trajes. Além disso, havia mais unidade nos trajes dos brincantes que em anos anteriores. Muitos brincantes estavam visivelmente bêbados, uns bêbados de cachaça, outros de amor. A dança dos "artistas" era mais instintiva que ensaiada, o que deixava o espetáculo um pouco desorganizado.

A coisa só piorou quando apareceram os "turistas", sem mais nem menos subiram no palco e começaram a dançar com os chapéus dos brincantes e a tirar fotos em plena apresentação do grupo. Os dançarinos menos empolgados não pareciam se importar, atrasavam a dança para sair nestas fotos também.

Já os caboclos de pena, não se desconcentravam na sua dança e cumpriam a sua missão de balançar seus grandes e pesados chapéus de pena. Aquela dança rodada era a mais fascinante.

Foi, então, que percebi: as matracas, as zabumbas e os pés batendo no chão naquela animação podiam muito bem resumir o grupo que este ano comemora 111 anos de Maioba. Entendi a paixão que o grupo despertava ao olhar pro céu e ver quanta poeira dançava alegremente lá em cima. O Boi fez tremer o chão e sacudiu a poeira. Observei alguns instantes, mas, em seguida, abaixei a cabeça: cinco ciscos acabavam de entrar nos meus olhos.

O mágico Canto Orfeônico

2008-05-24T08:53:00.000-07:00

Fazendo algumas pesquisas sobre educação, música e Grécia, me deparei com o desconhecido: um tal canto Orfeônico. Instigada pela curiosidade tentei entender que tipo de canto era este e, agora, em síntese, lhe apresento o fruto de uma pesquisa relativamente extensa, mas muito proveitosa.

Orfeu (do grego Orpheos) é, como até a difamada wikipédia pode afirmar, um deus da mitologia grega. O que distinguia Orfeu dos outros deuses era o seu talento para a música e para a poesia. Conta-se que o canto de Orfeu tinha o poder de atrair animais terrestres e aves, assim como as contemporâneas princesas de Walt Disney fazem nos filmes.

Além da gramática, da aritmética e da astronomia, os gregos davam muito valor à música. Nomes, como o de Platão e Pitágoras, podem aparecer em artigos de música. Não por acaso, a música dos ainurs criou o Universo da Terra Média em Tolkien.

Mas não é preciso discorrer tanto sobre a música para chegar ao ponto essencial: o canto orfeônico. Como vocês devem imaginar, o canto orfeônico consiste na utilização da voz, principalmente, e de outros instrumentos, como a lira, para o encantamento dos animais. Surpreendi-me ao constatar em documentos que este tipo de canto não era visto como uma litania ou como uma insanidade. Para meu espanto, este gênero musical era ensinado em Écoles bem conceituadas na Idade Média.

Por sorte descobri um pouco do que se ensinava naquela época, ou seja, o “programa da disciplina”. Além de técnicas vocais, como respiração, classificação e colocação da voz, o futuro orfeão deveria aprender alguns "rituais" essenciais. Em primeiro lugar, aprendia-se a atitude do orfeonista, e, pelo que pude entender, tanto a posição como os gestos do músico eram fundamentais para o encantamento do animal. Além disso, antes de iniciar sua prática o orfeão deveria realizar uma saudação orfeônica, como uma espécie de demanda de permissão para a natureza, que promoveria a perfeita sintonia entre o orfeão e a natureza.

Encantada com os métodos de ensino do canto orfeônico, ainda agora me pergunto quais as razões que privaram o nosso tempo desta modalidade de canto. Talvez ele fosse pudesse propiciar ao homem a comunicação com os outros seres, talvez lembrasse ao homem que ele também é parte da natureza e do cosmo, talvez...

Não sei até que ponto o leitor acompanhou o meu encanto por este canto, até a pouco, desconhecido por mim, mas gostaria de dizer-lhes que não se deixem enganar por minhas palavras. O canto orfeônico existe ainda hoje e não é a arte de encantar animais, muito menos o documento que eu encontrei era da Idade Média, na verdade era apenas o programa da cadeira de música e canto orfeônico de uma escola maranhense do séc. XX. A definição acima eu inventei, canto orfeônico consiste em um canto coletivo praticado por estudantes, e chegou a ser obrigatório em alguns países, como a França. Não deixa de ser interessante, mas eu preferiria se fosse de outra forma...

Frases que marcam o Brasil

2008-05-16T17:09:00.000-07:00

Coerção, em uma compreensão básica, é a ameaça da aplicação de alguma sanção por parte de um indivíduo de forma a induzir outro indivíduo a uma ação. Para Dahl, teórico das Ciências Sociais, a coerção consiste em uma mudança das possibilidades do outro indivíduo. Este conceito não é tão difícil entender quando se pensa no Brasil.

Uma famosa frase da nossa história pode, fora de um contexto, ser considerada um exemplo de frase coercitiva, ou melhor, de uma imposição. Estou falando da clássica "Independência ou morte!”, proferida pelo príncipe regente às margens do Ipiranga, em 7 de setembro de 1822. A frase que virou título de capítulo em livros de História e que integra o refrão do nosso Hino da Independência.

Como disse, fora do contexto, esta frase é uma baita coerção! Ou Portugal consentia com a independência da sua colônia ou morria. Na verdade, até hoje tenho dúvidas sobre quem morreria. Será que Dom Pedro I estaria disposto a morrer lutando? Será que as elites brasileiras estariam dispostas a isso? Especulações a parte, a verdadeira coerção foi imposta um pouco antes do "grito de liberdade". Basta recorrer ao seu livro de História do Brasil para relembrar que a Corte portuguesa havia dado um ultimato a D. Pedro, desautorizando suas ordens e o ameaçando de perder a sucessão ao trono. Assim, diante deste ultimato, as possibilidades do príncipe regente mudaram.

Desta forma, a coerção pode ser observada em muitos momentos da nossa vida, não só em grandes eventos, mas nas pequenas relações, na família, na escola etc. Pensando na célebre frase de 7 de setembro, me recordei de outra frase...

Uma que é dita em diferentes horas do dia, em feriados, fins de semana e dias úteis. Que não é proferida por nenhum príncipe, mas por diversas pessoas, de diversas classes, nobres ou não. Que não é dita à margem de riachos, mas à margem de lagoas, em ladeiras, em pontos de ônibus etc. Aquela que foi adotada por diversos brasileiros, por diversas razões. Que, por gozação, é dita como "característica" da cultura brasileira. E que, com freqüência, muda as alternativas de diversos brasileiros. Não poderia ser outra...

"A bolsa ou a vida!"

A primeira pessoa

2008-05-06T16:37:00.000-07:00

Eu pensou em escrever um texto. Sobre ele. Começaria assim: Eu...
Mas Eu pensou que talvez os Outros nem se importassem em saber o que ele queria tanto escrever. Na verdade, até acho que Eu tava certo. O que importava todas as coisas que ele tinha percebido há alguns minutos?

Pensou, então, em escrever um texto muito bom, com outras palavras, mas que no fundo deixasse como mensagem exatamente o que Eu tava sentindo. O "grande lance" era não ser na primeira pessoa.

Oras, que preconceito com a pobre dessa pessoa. Parecia que ninguém se interessava por ela. Eu parou para se entristecer, afinal, era exatamente das desventuras dessa pessoa que queria falar.

"Mas, meu caro Eu, a literatura é universal. Não pode se prender a vida de uma simples primeira pessoa, não pode ter somente a função emotiva." Eu esperou que algum sábio pronunciasse estas palavras ao seu ouvido. Porém, sem que isso ocorresse, Eu regressou a consciência. Que fato peculiar era aquele, porque logo ele tinha que ser A primeira pessoa. Porque primeira? Porque hierarquizar pessoas?

Pensando em todas essas fracas reflexões de Eu, eu resolvi escrever, e mesmo que, como Eu, não desejasse inventar mais nenhuma outra história, acabei demonstrando tudo o que queria dizer. Como o bom escritor é aquele que se faz entender, acho melhor me explicar. E nessa empreitada, me entristeço, mais uma vez assim como Eu.

Existem coisas nessa vida que me são muito caras, e me apoio nestas coisas para, vez ou outra, me entender como parte de alguma coisa. Como agente, se é que me entendem. No entanto, sempre há esse momento, como este em que escrevo, em que me percebo na realidade, e qualquer coisa besta pode me levar a isso. É nesse momento que percebo, que não sou boa em nada e mesmo que fosse talvez não fizesse qualquer diferença, pois o mundo...grande e cheio de gente...

Bem, esse mundo sempre segue adiante...
sem mim e Eu.

Torre de Babel

2008-04-29T17:25:00.000-07:00

Sentado confortavelmente em um sofá caramelo, Jean conversava com sua namorada. Animadíssima, ela exibia uma camiseta vermelha com uma estranha imagem pintada.

- Olha que lindo! Eu que fiz! – disse a menina com uma voz fina, enjoativa e que lembrava a imitação mal feita da voz de outra pessoa.

Jean resolveu provocar dizendo, com uma voz fina, enjoativa e que lembrava a imitação mal feita da voz de outra pessoa, que era mentira, que ela nunca teria feito aquilo. Contrariada, ela resolveu provar:

- Fui eu! – Disse em tom orgulhoso e com a mesma voz fina, enjoativa e que lembrava a imitação mal feita da voz de outra pessoa. – Eu fiz na minha oficina de estêncio.

Seu namorado, não se dando por satisfeito, resolveu especular. Perguntou, como quem não quer nada e com sua típica voz fina, enjoativa e que lembrava a imitação mal feita da voz de outra pessoa, se ela havia paquerado algum garoto. A menina retrucou dizendo que não, não havia paquerado ninguém, mas que o professor bem que tinha lhe dado bola. Jean amarrou a cara e disse que ela ficasse com o professor então. Sua namorada tentou consertar.

- Na verdade, ele não era professor, ele era só o menino que tava ensinando a fazer. – explicou apressadamente.

- Ah, então foi por isso que tu paquerou com ele? – indagou Jean, com um tom divertido antes de ambos caírem na gargalhada.

***

- Miau meeeê meow – disse a gata Panqueca com voz fina, enjoativa e que lembrava a imitação mal feita da voz de outra pessoa. Ela estivera escutando a narração de toda a historinha acima. Como poucos sabem miauês, traduzirei a palavras de Panqueca na seguinte frase: “Não entendi porque todo mundo tem a mesma voz!”

- Porque sou eu quem narra, oras! – disse a autora com uma voz que lembrava a voz fina e enjoativa, isto é, caso ela estivesse tentando fazer a imitação da voz de alguém.

A origem das torturas dentárias

2008-04-14T07:36:00.000-07:00

Assistindo clipes de rappers ou cantores de hip-hop com todos os seus ouros e aparelhos de diamantes, me recordei de uma história sem precedente na história da humanidade. Tal história marca o início de um método de tortura menos estudado que utilizado, a tortura dentária. A pergunta que deu origem a esta história foi: da onde surgiu a idéia de arrancar os dentes saudáveis dos homens com métodos grotescos e sem nenhuma anestesia?

Aconteceu há muito tempo, poderia ter sido na época da Pedra Polida, mas não o foi por um simples querer do Tempo que acreditava que a Idade Média era o cenário ideal para o desenrolar da história. A nossa personagem principal é Rufão, nobre senhor feudal, glutão e colecionador de inimigos. Rufão, como todos naquela época, tinha um nome, uma vírgula e um predicativo logo após a vírgula que representava a característica pela qual ele ficaria conhecido através da história. No entanto, o acaso, que aqui quer dizer uns ladrões miseráveis, mudou significativamente o curso da sua história.

Rufão, Dentes de Diamantes. Como disse, Rufão era tão odiado quanto rico, e sua riqueza não se limitava aos 32 dentes de diamantes que colocara na boca. Um dia, recebeu um mensageiro em seu palácio que trazia uma carta do Rei de ***, reino onde se encontravam as suas terras. Segundo a carta, o Rei requisitava com urgência a sua presença em Rois, pois o reino estava na iminência de ser atacado pelos malditos ugevêses, bárbaros que se disseminavam como doença viral pelo seu território: tomando suas mulheres, matando suas crianças, comendo suas lebres e construindo casas cafoníssimas por onde passavam.

Rufão, que há muito passara a discordar das posições e alianças feitas pelo Rei, estava muito pouco interessado em entrar nessa furada, portanto, mobilizou apenas 30 de seus guerreiros e partiu para Rois, a fim de comunicar sua resolução ao Rei e aos outros senhores que lá se reuniriam.

Rufão cavalgava sempre a frente de seus guerreiros, pois não temia os pequenos vermes que se escondiam na estrada, desconhecia ele, que esses vermes agora integravam um clã e já tinham ótimas estratégias de assalto. Nessa época, além dos imensos vestidos com armação e das perucas brancas, também estavam em alta os seqüestros. Percebendo a aproximação de uma figura bem vestida e de dentes reluzentes, os bandidos imediatamente o reconhecerem como nobre e, ora, você já sabe o que aconteceu! Não passou outra coisa pela cabeça destes que não seqüestrá-lo e pedir uma boa recompensa para a sua família. E assim o fizeram.

Os soldados, que não estavam muito interessados em viajar até Rois, não se importaram de, após simular uma luta, voltar correndo para o palácio e avisar às esposas de Rufão o ocorrido.

Os ladrões já pensavam em como negociar o resgate quando, finalmente, reconhecendo o nosso glutão se deram conta da riqueza que estava escondida por aqueles lábios e aquelas bochechas gordas. Não era à toa que Rufão não dava um piu. Mal acreditando na sorte, os ladrões sem demora tiraram-lhe toda a roupa, roubaram suas moedas e o amarraram em uma árvore, pegaram uma maça e, sem cuidado algum, abriram-lhe a boca e começaram a arrancar-lhe os dentes. Após arrancarem uns vinte, pararam.

Esta parte da história é uma incógnita, pois não possuíam nenhum empecilho, pelo menos ao que nos parece. Porém, o desfecho da história nos permite algumas especulações...

Prossigamos: enfim, encontrou-se Rufão alguns dias depois: desnudo e amarrado a mesma árvore em que haviam arrancado alguns de seus dentes. Ele estava faminto, mas a boca já cessara de sangrar e ao ver seus homens, relatam que até emitiu "um sorriso sereno". Ao pé de Rufão, encontraram um pedaço de couro marcado com algumas escrituras. Poucos sabiam ler naquela época, nem o nobre Rufão o sabia. Demorou-se meio século especulando como ladrões do mato desenvolveram essa arte.

Por fim, após longos estudos descobriu-se que estes mesmo ladrões haviam inventado um novo idioma, que posteriormente foi adotado pelos habitantes do feudo de Rufão, e que no pedaço de couro haviam escrito:

“Coma menos lagarto,
Rufão, Bafo de gato!"

Meus sentidos

2008-03-18T08:47:00.000-07:00

- Me abraça!

Algumas notas...

Leading me through all the way back home
Breaking with the self I was before
Now that time have changed
My memories are old, much too old

Sitting here, watching the river flow
If only you and I could say hello
Listening to the sound of silence
But you don't hear it anymore

Instintivamente aproximo meu nariz da tua nuca, o cheiro quente de shampoo e cabelo me envolvem... Sim, é bom se sentir assim.
Enterro meu nariz no travesseiro que dividimos como para me resguardar do mundo! Só o calor do cabelo, a percepção de uma respiração calma e a música ao fundo...

The flowing water takes my soul away
A last farewell with nothing more to say
But behind the rippling waves
I will become part of the river once again

So it's time for me to go back on my own
My new self joins the unity and keeps the river flow
This is not the right time
Our path will cross and we will meet again

Ergo minha cabeça e procuro repouso em teu peito...
Após algum tempo procuro os traços da tua face, enquanto tu reclamas que o meu queixo espeta tuas costelas. Volto à posição antiga e tento prestar atenção na voz que canta...

You should have told me that it got too rough
You asked for everything but maybe everything was not enough

Um movimento da tua mão me distrai novamente, tateio a procura dela.
Quando elas se entrelaçam, me perco novamente tentando entender a importância deste pequeno acontecimento...

Tua mão encobre a minha, e eu me sinto...
Sinto minha própria mão em todas as suas células e caracteres, como quem sente pela primeira vez o perfume que o acompanhou a vida toda, que sempre estivera ali.
Sinto-me menos... Menos estranha e deslocada. Sinto-me menor, com minha grande mão diminuída pela tua e me sinto delicada, entendo que o meu lado mais feminino desabrocha...

All divine and multicolored in many different ways
Enthralled to see the other side
I'm aware of all the beauty - from now on

Os meus medos me abandonam, aquieto-me após tentar ficar o mais próximo de ti, pra absorver teu calor, teu cheiro e para sentir-me...

All life reflected in the water, full of light
Moving gently far away
All this light will still surround me - from now on

...Feliz.

(PS.: A música utilizada no texto pertence a RPWL e se chama Everything Was Not enough)

Foto Novela - Capítulo Um

2008-01-30T14:55:00.000-08:00

Durante a necropsia...

Shirley - ...pois é, Kalena, não sei se Ody é índia, mas quando ela chegou aqui, quase não falava, era só com Larissa e Diego o tempo inteiro....e agora...aff!!

Kalena - Menina, é isso que estou dizendo, ela não falava porque ainda não tinha aprendido o idioma. Só sabia o dialeto indígena da aldeia dela, tadinha! E como o povo de Imperatriz é bilíngue, fala português e dialetos indígenas também, ela se comunicava só com eles.

Shirley - Ahhh ta! Entendi! Então qualquer dia ela aparece com um toco no lábio inferior, né? .... Sim, Eliz, aqui estão as anotações da necropsia. Passe a limpo e entregue pra Solanja.

Eliz - Tá ok! Deixa eu dar uma lida aqui nesse garrancho.... Ei! Gente, olha isso aqui, Shirley escreveu “aumento normal” com “O”. Ficou “omento” normal! (risos)

Seane: Não, Não! Ela não quis dizer “aumento”, ela quis dizer “Helminto” !!!! (risos)

Isabela: Não, gente! Ela quis dizer “eu minto”, ou seja, ela mente normalmente! (risos)

Kalena: Ei, turma!! Não vamos dispersar....OLHA A PULGA, ISABELA!!!

Texto feito por Kalena

(PS.: O omento realmente existe, mas a dúvida também: era aumento normal ou omento normal?)

Fuga

2008-01-25T13:19:00.000-08:00

Eu simplesmente não aprecio os meus textos feitos em momentos em que não me sinto bem, mas eu vou tentar mudar isso agora!

Não vou escrever nenhuma historinha sem graça hoje, pra variar mesmo!

Lembrei de coisas que gostaria de falar aqui, mas que ainda não estavam devidamente encaminhadas...

Eu vou começar pela segunda coisa, a qual se manifesta agora "in my mind"

Razão X Emoção é um duelo clássico da história da humanidade. É extremamente comum escutarmos: "Ela se deixou levar pela emoção!" ou "Desculpe, agi sem pensar!".

Eu mesma costumava utilizar incessantemente esta última frase, até que um professor me explicou que isso não ocorria. Em primeiro lugar: Tente parar de pensar! É meio difícil não?

Em segundo lugar: se uma pessoa age sem pensar, deduz-se que ela, no mínimo, estava com as emoções a flor da pele, certo? Porém, como alguns autores frisam, ninguém é exclusivamente racional, nem, tão pouco, age apenas pela emoção...

É uma ótima lição de retórica para se aprender na universidade. Mas, duvido se Perelman ou Américo falariam a mesma coisa depois de cometerem uma atitude burra e sem-pra-quê.

A primeira coisa que eu pensava em escrever...

Bem, essa eu vou deixar pra depois, ela merece uma ser postulada adequadamente!

Perdeu-se na mente...

2008-01-07T13:40:00.000-08:00

- Mas, eu não posso! Ninguém pode parir assim! Você sabe o que é parir? Então, é impossível! Meu Deus, eu perdi meu filho em algum lugar e o que você me pede? É impossível parir um filho igual ao outro, ainda mais assim: como se fosse de uma hora pra outra.

- Francamente, você sabe do que eu estou falando.

- Sei, e repito. Não posso fazê-lo de novo.

- Então faça outro! Espero um já encaminhado em pelo menos dez minutos. - disse e saiu embalado pelo ruído dos seus sapatos italianos em atrito com o lustroso piso de madeira.

A moça despencou na cadeira em frente a sua escrivaninha, empunhou a caneta e franziu a testa. Dez minutos após ainda pensava no filho perdido.

E o seu papel continuava em branco.

Novo Começo: Explanações básicas

2007-12-23T10:34:00.000-08:00

E o mundo seguiu adiante...?
Quando me deparei com essa frase pela primeira vez, em um livro de Stephen King, me surpreendi com a simplicidade da frase e ao mesmo tempo com a quantidade de idéias que ela poderia passar.
Stephen King utilizava essa frase em contextos como: Roland perseguiu a homem de preto no deserto, e o mundo seguiu adiante. Ou algo como: Roland, o último matador, já tinha pertencido a uma família, mas isso tinha sido antes do mundo seguir adiante.
Com certeza percebemos que o autor tenta, vez por outra, sublinhar esta frase colocando-a em um contexto que não a delimita, só assegura a possibilidade de uma outra significação.

Demorei-me nesses detalhes a toa, pois não trabalhei no mesmo sentido de SK, pelo menos assim o penso.
Uma garota na janela, e o mundo segue adiante.
Um mito da caverna, e o mundo segue adiante.
Reflexões no ônibus, e o mundo segue adiante.
Um prefeito reclamão, e o mundo segue adiante.
Um cheiro familiar, e o mundo segue adiante.

Esse foi o sentido trabalhado por mim. Quando criei esse blog já pensava em sua real utilidade para o mundo e para mim. Na verdade, não importa o quanto eu escreva, ou sobre o que eu escreva, nem pra quem eu escreva.
O mundo sempre seguirá adiante...

Musical

2007-12-05T16:46:00.000-08:00

Eu não encontrei a imagem perfeita para o que eu gostaria de escrever aqui, porém penso que se tal foto fosse encontrada não haveria necessidade de mais que cinco palavras como: É o que eu queria!

Estou falando de um sentimento que me pega de jeito geralmente quando estou na rua, lugar em que costumam ser estranhas manifestações musicais. Mas hoje eu estava pensando: e se eu estivesse em um musical?

Nesse caso, acredito que não seria estranho sentir vontade de reviver os tempos de coral, ali mesmo, em frente à padaria! Eu poderia correr, cantando e conduzindo uma coreografia. Não interessaria se fosse música de Natal, metal ou reggae. Eu poderia simplesmente gritar “altão”: Hey, teachers! E as pessoas sairiam de casa, me acompanhando em um: Leave these kids alone!

Seria muito engraçado, sem dúvida. Imagino até que, "do nada", poderiam cair rosas de algum lugar ou mesmo aqueles papeizinhos brilhosos que saem de um canhão e grudam na gente.

Eu sinceramente acho que a música tem uma força incrível, como a das cores, na verdade sempre as vejo juntas. É como um "We can be heroes" num cenário todo céu e, logo em seguida um "forever and ever!" agora com algumas explosões coloridas acompanhando o fulgor da música.

É muita besteira, não? No entanto, como diria Aristóteles: "Que seria bom seria, né?"

O Shampoo

2007-11-22T06:30:00.000-08:00

Fazia quatro anos da última vez que a havia visto, depois disso nenhum contato. Fazia quatro anos, mas, mesmo não sendo tanto tempo assim, parecia que tinha sido um século.
Com certeza ela estava mudada e ele também.
Observou-a enquanto esta falava e percebeu que ainda restavam algumas manias antigas na fala da garota. Definitivamente ela não havia perdido seu encanto, porém ele sabia que as coisas estavam diferentes.
Sorriu por dentro, agora ele já podia falar com ela sem aquele incômodo frio na barriga e sem o nervosismo que o fazia suar as mãos toda vez que se aproximava um pouco mais.
Escutou-a falar até a hora da despedida. Até que, inesperadamente, a menina o abraçou. Tchau, Fernando. Seus cabelos foram transportados até perto do nariz deste.

O cheiro.
Tudo ao redor... E o cheiro, tão suave e tão imponente.

O reconhecimento.
Uma aproximação tímida há quatro anos, o vento, cabelos balançando e... O mesmo cheiro.

A menina se afastou e sorriu-lhe antes de se virar e partir. Fernando continuou paralisado, preso por um pensamento...

O pensamento.
Ela nunca trocou de shampoo.

Um sentimento.
Bastou-lhe um cheiro para esfriar sua barriga. O cheiro de uma adolescência. O cheiro de um amor verdadeiro.

PS.: Imagem retirada do site deviantart.com, assim como todas as outras xD, mas eu sempre esqueço de colocar o link, excusez-moi.

Rotação

2007-11-03T07:54:00.000-07:00

Todo dia sento em uma parada e espero...

Se observo um ônibus passar no sentido oposto, me alegro. Pronto! Era o sinal de que precisava para me encher de esperanças... minha espera diária estava quase no fim!

Quando minha espera se encerra, não vejo, mas outra pessoa toma meu lugar. E quando um ônibus passa no sentido contrário talvez também se alegre. Sua espera já está quase no fim.

E quando esta segue, sem ninguém saber, outra pessoa toma seu lugar e outra e outra e outra...

Percebi, então, que não vivíamos de 24 em 24 horas.

Claro que não! Nesse momento, percebi que a nossa vida era composta de vários ciclos, não ciclos individuais, mas ciclos conjuntos, como uma brincadeira de roda sem mãos dadas... Percebi apenas o microcosmo da espera pelo Recanto dos Vinhais, e desse ciclo posso afimar: a vida se repete de 15 em 15 minutos.

(Ps.: É até um paradoxo uma imagem tão estática e um título tão estonteante)

Discussão

2007-10-27T09:43:00.000-07:00

- Mas eu pensei...
- PENSOU?!! É EXATAMENTE ISTO QUE ESTOU LHE FALANDO. Não pense. Não I-M-A-G-I-N-E. - disse o tutor enquanto a olhava de forma furiosa.
- Des... desculpe. Eu não qu...
- Francamente, eu nunca esperaria isso de você. Não nas circunstâncias em que nos encontramos, no mundo de hoje.

Dessa vez a menina decidiu não falar. É, é claro que eu estou errada. Virou a cabeça para a janela, mas se arrependeu quase que imediatamente. Lá fora a multidão ainda gritava: PARE DE IMAGINAR! PARE DE IMAGINAR! E a polícia já havia até isolado o seu prédio, mas obviamente não concordavam com o que ela andava fazendo. Não no mundo de hoje.

Uma lágrima fujona quis a todo custo vazar dos seus olhos, mas foi detida no cantinho do seu olho. Ao que parecia todo o mundo estava furioso com ela. Na televisão já se falava que o jugamento estava marcado para o dia seguinte.

Se eu conseguisse sair dessa... Mas como? Não, não há nenhuma forma. Afastou o cabelo dos olhos e implorou para que a voz do seu tutor parasse de girar na sua cabeça: "Não pense".

Arricou um segundo olhar para fora e desvio-o vagarosamente da multidão, que aprovava em uníssono a nova Lei mundial. Olhou para o céu cinza e percebeu uma pequena mancha amarelada que se aproximava cada vez mais.

- PARE DE IMAGINAR! PARE DE IMAGINAR! - A multidão gritou mais alto e a mancha amarela voltou aflita para o seu esconderijo onde os olhos na janela não poderiam mais vê-la. A multidão continuou a aumentar o tom das vozes e a garota levantou as mãos para segurar a cabeça, parecia que ia rachar!

Enquanto isso, em um ambiente muito menos caótico...

- Marcelo? Marcelo? EI MARCELO!!
- HAN? HAN? Oi, desculpa, eu acho que cochilei. - Disse o menino empertigando-se e aproximando mais o telefone do seu ouvido. Pelo visto a discussão vai recomeçar...

Monólogo de Lee

2007-09-14T15:32:00.000-07:00

"Não entendo porque os ônibus tanto me fascinam... Não são apenas as pessoas mudas e ausentes ao meu redor e a indiferença que colide com a minha face mesmo que a janela esteja fechada.

É sempre bom uma janela aberta, através dela posso fingir que vejo o mundo que passa e esqueço a indiferença que sempre bate na minha face... Até o vento que entra forte pela janela, esquecendo que eu estou aqui, dói menos!

Um dia eu canso de olhar para a janela e pergunto pro garoto que senta lá atrás o que ele tanto lê naquele texto.

Os Ônibus são chatos!

Às vezes eu lembro do poema de Carlos Drummond em que tudo passa de vagar: "eta vida besta meu deus!" é o que eu digo junto com ele. Mesmo que nem sempre passe devagar e que os carros nas pistas corram velozmente, não deixa de ser besta. Talvez o lugar em que Carlos Drummond falava fosse muito menos besta que esse.

Os ônibus também são legais!

Quando encontro cadeiras viradas para trás eu sempre digo "Isso é poético", eu acho pelo menos! Eu fico olhando para trás sem saber o que tem pela minha frente... Isso é bem a minha cara, eu vivo me despedindo do passado tentando captar com um último olhar tudo que meu sentido me permite: por onde andei, quem olhei, quem me viu, quem sorriu e tudo que fez parte da minha vida apenas pelo tempo que passei ali, sentado no ônibus.

Um dia eu pensei em escrever um livro sobre uma garota pura que fazia as águas de um mar cinzento brilharem alegremente quando ela passava de ônibus... Isso acontece comigo e com todo mundo que parar pra perceber o efeito que a luz dá na água, mas é mágico mesmo assim. Pensei em escrever isso por algum tempo até que encontrei aquela senhora...

Não entendo se foi o destino brincando com a minha cara, mas acredito que sim. A senhora desconhecida de mais ou menos 60 anos sentou atrás da minha cadeira com uma amiga e resolveu ler um texto que tinha escrito... Era simples, singelo, inteligente e verdadeiro! O primeiro que ela leu falava sobre o sorriso, não lembro exatamente as palavras, mas sorri enquanto ela lia. A amiga dela não pareceu impressionada, mas ela resolveu ler outro, dessa vez sobre um sino. Esse não me impressionou, bem escrito era, mas... ei, peraí, quantas pessoas escrevem sobre sinos? Guardião do Tempo, ela o chamava divertidamente: "engraçado, não acha?".

Ahh, que mulher! Não queria ter o sotaque dela, mas queria saber escrever sobre tudo, até sinos!"

O Prefeito reclamão

2007-08-28T18:28:00.000-07:00

Havia uma cidade que era gorvernada por um esquilo. Este esquilo era esperto, letrado e tinha um raro gosto por pinturas surrealistas, mas tinha um GRAVE defeito...
Não havia dúvida que nenhum prefeito havia sido melhor que aquele, mesmo que a cidade nunca confessasse isso e mesmo que não aparecesse nos outdoors ou nos jornais.
Mesmo sendo muito bom, e tendo o amor daquela pequena cidade, o prefeito por achar que dava o máximo de si, sempre exigia muito da cidade: ele reclamava porque os habitantes ainda jogavam lixo em algumas calçadas, porque as crianças estavam quebrando as vidraças, porque a parede da prefeitura estava descascando, porque as árvores não estavam no tom de verde que deveriam estar, porque os pássaros tinham pego uma gripe, porque os imigrantes não viajavam muito pra lá, entre outras milhões de coisas.
Um dia apareceu um rato metido a pilantra e enganador, estudou a cidade por alguns dias e bolou o seu plano. Reuniu os habitantes e perguntou se já não estava na hora de uma eleição, se não queriam um novo prefeito. Como todos amavam o prefeito, apesar de não apertarem sua mão nas passeatas, todos disseram que não.
Mas o rato não estava nem aí, lançou sua candidatura e que surpresa!
Ganhou a eleição.

E comandou bem. E mudou aquela população apenas com seu jeitão de "não estou nem aí, pois eu sei que vai ser como eu quero". E o que ele queria, era o que a população sempre desejou: deixar de ser atrapalhada e construir uma linda cidade.

O bom esquilo nunca entendeu bem porque a cidade não colaborou com ele... Logo ele, tão paciente e tão bom!

Um sonho...

2007-08-20T07:47:00.000-07:00

Nossa história se passa em um reino distante, repleto de conflitos, traições e ratos.

Um príncipe muito invejado, cheio de inimigos e com uma bela barba ruiva governava este reino enquando seu pai caçava babuínos e coçava as costas.

Numa estratégia para expandir seu poder, o príncipe e o Rei concordaram em pedir a mão da filha de um rei vizinho em casamento. Esta seria, talvez, a última forma de tantar apaziguar o seu Reino e livra-los dos ladões, assassinos e principalmente dos ratos.

O Rei do reino vizinho concordou com a proposta, e a princesa foi enviada para o reino do nosso príncipe para conhecer seu futuro marido e para ajudar a organizar o casamento.

Para surpresa do príncipe, a moça era de esplendorosa beleza, presença encantadora e de um cheiro muito bom, não demoraram duas semanas inteiras e ambos já estavam perdidamente apaixonados.

Acontece que havia uma lenda, uma lenda sobre uma Prata que vinha das minas Isidor, só um infortunado homem em todo o mundo havia chegado a essa mina e pego um pouco de sua Prata.

Com ela forjou duas peças, ninguém soube necessariamente que forma tiveram nem se ao longo dos anos elas ganharam outra forma. Ficou com uma das peças e presenteou a sua amada com a outra. Um dia, pego em uma emboscada foi mortamente ferido, mortamente no sentido literal da palavra, mas por uma grande ironia do destino e da lógica nem uma Flecha do Magos no coração explodiu sua vida. (As Flechas dos Magos explodem quando se aproximam de uma superficie sólida). O homem se jugou o mais sortudo dos homens e prosseguiu sua viagem radiante. Chegando na cidade de sua amada, o homem se matou. Descobriu que sua amada havia morrido, sem nenhuma causa explicável, seu peito simplesmente havia se aberto.

Só um homem em toda a cidade acreditava nessa lenda, e este homem era o conselheiro do príncipe, amigo infiel e invejoso. Quando avistou a princesa algum monstro subiu a sua cabeça e começou a datilografar o pior plano maléfico já pensado em toda a Terra. Ele tinha pouco tempo até o casamento, mas com sua astúcia trilhou todo o caminho das peças de Prata. Muitos homens viam presentiando seus inimigos, ou amigos com àquelas peças, não foi difícil achá-las, pois histórias de mortes misteriosas rondavam por toda a parte.

Um dia, sugeriu sutilmente a um nobre que presenteasse o príncipe com dois lindos anéis de prata e lhe vendeu por um preço desprezível.

Uma fiel criada e amiga do príncipe ouviu falar sobre algumas mortes misteriosas relacionados a alguns presentes geralmente feitos de uma linda prata. Comentou isso com o príncipe em uma conversa que tiveram e viu que ele ficou muito preocupado. Tirou um anel do dedo e correu para o quarto da princesa, acompanhado da sua criada, quando lá chegaram pediu a criada que repetisse a sua história e pegou o anel que havia entregue a princesa.

O príncipe, um pouco desconfiado ainda, procurou informações na sua biblioteca, mas não as encontrou. Foi então que chamou um Mago do local e lhe indagou sobre os anéis. O Mago contou a lenda, e vendo os anéis surpreendeu-se. Acontece que aquela prata era diferente das outras, tinha um quê de pureza e um quê de sedução. Eram elas as peças feitas com a Prata de Isidor.

-Quem lhe deu estes anéis, tem sua vida dentro do seu próprio corpo agora

-O que isto quer dizer?

-Que ele não pode morrer! Se ele for mortalmente ferido quem morre é você! A não ser...

-A não ser o quê? - disse o príncipe quase adivinhando a resposta

-A não ser que você tenha dado este presente a alguém

- Eu dei! Mas eram dois anéis, o que isso significa agora minha vida e da princesa está dividida entre nós?

- Não! Quem lhe deu este presente devia esperar isso, mas ele não deve saber que cada anel tem poder separado.

-Como assim?

-Quer dizer que você morre se quem lhe deu isto for muito ferido, e se acontecer de você ser gravemente ferido antes desta pessoa, quem morre é a princesa.

- O que eu posso fazer então?

-Dê o outro anel a princesa e diga-lhe para dar a um inimigo

- Eu não posso fazer isso! Não há outra forma?

- Há sim...Dê o anel a princesa e diga-lhe para dar o dela, assim o feitiço se anula!

O principe e a princesa combinaram de fazer isso no outro dia, exatamente o dia do seu casamento. Pediram a criada que colocasse os anéis em uma bandeja e levasse para o altar. O conselheiro percebendo que seu plano não estava tão certo pediu a um garoto que trabalhava no castelo para trocar os anéis da bandeja por dois que ele havia lhe entregue, como a prata não era igual pagou a um outro mago para que colocasse um feitiço de confusão. O menino procurou a bandeja por toda parte e a encontrou somente quando a criada já se dirigia ao altar. Aproveitou o movimento da mutidão para jogar os falsos anéis na bandeja, mas quando lebembrou de pegar os verdadeiros não conseguia mais dizer quais eram. Saiu correndo antes que a criada notasse sua presença, pois ela ainda lutava contra a maré de pessoas.

Quando ela chegou ao altar e olhou para a bandeja, ficou horrorizada ao descobrir que haviam 4. tentou avisar ao príncipe e a princesa, mas eles não ouviram. Deixou a bandeja numa mesa e tentou mais uma vez avisá-los. Então o conselheiro chegou e vendo os quatro anéis vibrou de raiva. Tentou distinguir os verdadeiros e descobriu que três anéis emitiam o mesmo brilho de um lado, pegou os três, guardou no bolso e correu, pois já ouvia os passos da criada.

A criada pegou o anel restante e desesperada saiu a procura do Príncipe, este estava em um quarto com a princesa muito relaxado.

Ela insistiu para que ele guardasse o anel, pois suspeitava que alguém estivesse tramando alguma coisa contra ele.

Desceu as escadas e encontrou a multidão em pânico, pois o castelo estava sendo atacado.

Capturaram a criada e a interrogaram sobre o lugar onde o príncipe estava, ela disse que não sabia, conseguiu se soltar e saiu correndo, o inimigo preparou seu arco e atirou um Flecha dos Megos na criada. Ela caiu e nesse momento deu um grito de desespero!

Não estava morta, mas tinha acabado de matar seu único filho.

Títulos de Ônibus 1

2007-08-14T17:11:00.000-07:00

Na Paraíba o nome dos ônibus ou é o nome do local pra onde ele vai ou é alguma cor tipo: AZUL, CINZA!
Aqui no Maranhão eu não sei qual é a lógica que eles usam, quer dizer, tem altos nomes que é nome de bairro, a maioria até, mas tem uns que sabe lá de onde veio!
Hoje eu tava na parada quando do nada eu leio: Operária - São Francisco
tipo, normal, nome normal de ônibus, mas resolvi fazer uma brincadeira. Vendo que o ônibus ia lotar, eu disse:
- Tadinha da operária, não sei como ela consegue carregar essa galera!
Aí o meu companheiro de Parada disse:
- Que nada! ela tem a ajuda de São Francisco!!

Aí eu resolvi! Vou seguir o raciocínio:
- Éguas, tem uma galera que vai pra esse parque, né?
- Que parque, o golden?
- Não o PARQUE da VITÓRIA!

- Ei rapá, num pega esse ônibus não...
- Porque?
- É que um amigo meu me contou uma história outro dia...
- Que história?
- Rapaz, meu amigo tava nesse ônibus carregando um pote, aí du nada, o ônibus passa vuado numa ladeira e num é que QUEBRA o POTE!

continua...

2007-08-09T07:40:00.000-07:00

Era uma vez uma garota clara e loira com uma vida normal e desejos iguais aos das outras garotas. No seu quarto havia uma grande janela, limpa e brilhante. Um dia, sentada na sua cama, parou para contemplar a vizinhança: a bonita rua de pedras e todas as casinhas de madeira parecidas que davam uma incrível sensação de aconchego. Sem falar das árvores com folhas amarelas que completavam a visão.

Eis que invadiu sua visão e sua melancolia, uma curiosa silhueta. Apenas uma pequena sombra com cabelos esvoaçantes... Fitou aquela sombra como se não houvesse mais outra coisa no mundo, a cabeça rodou, delirou e olhou, mais uma vez, mesmo que em nenhum momento tivesse parado de olhar.

A silhueta captou aquele olhar, e poderíamos dizer até que foi isso e não uma brisa gelada que fez todo o seu corpo vibrar, voltou-se para janela que escancarava aquele olhar tão belo e tão...conhecido. A silhueta era um garoto. Ele respirou fundo e andou até a janela, parou a menos de um metro e sem tentar exprimir uma palavra ficou lá por meia hora conversando com aqueles olhos.

No dia seguinte os amantes repetiram o mesmo encontro, entre a mesma janela e no mesmo horário. Prosseguiram assim por um mês, dois e mais... Sem nunca trocar uma palavra, sem nunca arriscar...

E o inverno chegou para embassar aquela janela, e a poeira ali já fazia residência, mas a menina não limpou...deixou que o vento e a sujeira cobrissem todo o vidro, antes tão limpo e brilhoso. Restava ainda uma fresta e por ela, a menina percebia os olhos do garoto, todo dia, no mesmo horário. Até que a cruel poeira a cobriu por inteiro, mas a menina continuou ali, todos os dias no mesmo horário e jurava sentir a presença do amado.

O inverno ficou mais rigoroso na sua janela, cada vez mais frio.

Um dia entrou no quarto e encontrou a janela limpa, seu coração disparou, ela poderia enfim ver aqueles olhos sedosos e esquivos novamente, esperou pela hora com o coração na mão e ela tardou, mas chegou:

As árvores mudavam agora o tom da visão, estavam verdes e convidativas, mas isso não importava, o que importava era aquela forma brilhante cortando as ruas, era ele, ela sabia...
Ele andava distraído, nem parecia saber para onde ia, porém inconscientemente parou na rua no ponto que ficava em frente a casa da garota.

Ela esperou, mas ele não veio.

Voltou as costas para aquela janela e se dirijiu a porta da casa que ficava em frente, tocou a campainha e a porta se abriu. De lá saiu uma garota, trocaram algumas palavras e prosseguiram pelo resto do caminho de mãos dadas.

E a garota nunca saiu da janela...

A função de sempre.

2007-08-07T17:24:00.000-07:00

"Um martelo serve para martelar pregos" já dizia sabiamente um desses filósofo de botequim.

Mas com essa era digital acho que será preciso que mais um desses filósofos beba por mais algumas horas em um bar para atualizar essa frase. É simples como apertar F5

"Um blog serve para as pessoas escreverem sobre os seus pensamentos" disse um doido que passava em frente ao bar e deixou todos boquiabertos!

Bem, é verdade! E já que eu sou só mais uma pessoa como todas as outras, cheia de caraminholas na caixola, eu venho humildemente compartilhar-las com as teias da Web...

Eu acho que ninguém pode me ajudar, mas eu sempre me pergunto, já cansei, inclusive, de me responder 'não sei', e resolvi publicar a minha dúvida: Como se deixa de ser uma pessoa fria?

É uma pena que esse tipo de resposta não tem no google!

Será que tem alguém que já conseguiu isso?

Tomara, torço pelas pessoas como eu, para que elas consigam ser bem melhores do que eu sou!

O mito da caverna

2007-07-12T07:58:00.000-07:00

Era uma vez uma família composta por 5 membros: um homem, sua mulher, seus dois filhos e um sobrinho da mulher que era agregado. O pai e a mãe eram super-protetores e haviam desenvolvido uma espécie de síndrome do pânico, assim, acabaram se isolando dentro de casa junto com seus filhos e o sobrinho.

Construíram uma nova realidade... As crianças pela manhã se dirigiam a um quarto, todos vestidos com a mesma roupa, e lá ficavam até o meio dia, estudando as lições que um professor digital lhes ditava, e aquele quarto chamavam de escola.
Os pais pela manhã se dirigiam a um pequeno quarto, semelhante a um escritório, passavam lá todo o dia e aquele lugar chamavam de escritório.
Assistiam televisão à noite e acreditavam em tudo que ela dizia.
Um dia foi designado ao sobrinho limpar as janelas e quando ele limpava a janela do seu quarto percebeu uma coisa estranha naquela imagem estática : estava descascando em uma das pontas.
Tocou a ponta, puxou e quase enloqueceu quando descobriu um pedaço de azul tão claro que doia nos seus olhos.
Destrancou a janela e pulou para fora...
Passou toda a tarde andando pelas ruas e tocando a grama. Era engraçado: pois ele sempre pensou que a luz da sua casa era a melhor, e que as ruas era sempre sujas e cheias de pessoas más. Pensou em tudo que se deixara acreditar por todos os seus 13 anos e chorou, riu, gritou...
Já estava escurecendo quando resolveu voltar pra casa, todos lá estavam tristes a não mais poder. Tinham procurado por ele na escola, no escritório, no hospital e no canil; como não o haviam encontrado deduziram que tivesse ido para O OUTRO lado, deveria estar morto nesse momento.

Quando voltou tentou falar para todos tudo que vira e tudo que descobrira, mas ganhou apenas umas caçoadas dos primos e umas palmadas dos tios. Foi condenado a mais televisão e mais tempo na escola e lá definhou por dois anos, até que fugiu.

Virou um produtor de televisão e usufrui muito da nova realidade, mas seus tios nunca saíram da outra; achou uma forma de ajudá-los conseguindo mais companheiros para eles...
E, 33 anos depois, morreu. Triste. Com um sentimento de fracasso.