Jukebox

Saí de casa com a cabeça cheia. Decidi ir andando para a casa da minha amiga. Não importa quantas quadras, preciso andar. Tentava colocar as ideias no lugar, mas a única coisa que eu sabia é que não conseguia aguentar aquela aflição. Tinha que saber a verdade! Enquanto olhava distraída a rua, os carros e as lojas de antiguidade, ia ensaiando a nossa conversa que só aconteceria no outro dia.

Eu estava seminua, provavelmente depois de uma transa, aí eu respirava fundo e te olhava com a minha cara mais séria, a mesma que usava no metrô:

- Querido, você tem uma jukebox?

- O quê? – você se levantava e me olhava com cara de espanto.

- Quero saber se você tem uma jukebox... – fui diminuindo a voz enquanto o rosto corava.

- Por que você tá perguntando isso? – Disse e olhou para suas roupas e acessórios que estavam repousando no chão. – Você mexeu no meu tigre?

- Não! Claro que não! Eu não faria isso... É que eu dei uma olhada na sua penteadeira hoje e achei uns recados estranhos...

- Hum... Mas... Por que isso faz diferença?

- É que eu meio que gosto de você e queria passar mais tempo com você... Mas não sei se aguento ficar desse jeito se você continuar tendo jukeboxes...

- Mas eu pensei que não tínhamos exclusividade...

- Não temos, eu sei. Mas é que quando eu a vi lá, fiquei muito aflita. Sei como você é apaixonado por música e ela obviamente sabe bem mais que eu...

Não conseguia mais desenrolar o diálogo imaginário. Se ele confirmasse a suspeita, talvez eu perguntasse por que ele gostava de andar de casacos dados comigo. “Seu casaco é tão macio e feminino...”, ele poderia dizer.  E eu pensaria no trecho da música de Blackfield: Let your perfect fingers touch my skin... Então, talvez esquecesse a Jukebox, talvez eu o mandasse enfiar a Jukebox ruiva no c*, talvez continuasse andando pela Cardeal Arcoverde e saísse com o primeiro moço de boina e colete que passasse ao meu lado. Só amanhã saberei. Ou então...