Academia Sexual de Letras

Tudo o que eu havia pedido era uma boa pauta. Meu melhor amigo havia me convencido a manifestar meu descontentamento. Fazia seis meses em que eu só cobria a editoria de Cidade. Sabem o que isso significa? Então perguntem a qualquer jornalista: buracos, chuvas, buracos, trânsito e confirmar dados dos incontáveis releases da prefeitura. Nada nem remotamente interessante, nada onde eu pudesse explorar meu vasto currículo de oficinas literárias e minicursos de New Journalism. O que Talese ou Tom Wolfe teriam feito se trabalhassem em um jornal diário do interior do Brasil?

- Eles teriam lutado por pautas mais interessantes. – foi a singela resposta do meu melhor amigo.

Não custava tentar, certo? Errado. Depois de ouvir meu discurso ensaiado sobre novos rumos para a narrativa jornalística e matérias que poderiam se aproximar da realidade do leitor ou relatar experiências novas e reais, tudo o que o editor disse foi que ia pensar. Mas até aí tudo bem! O que eu não imaginava era que hoje ele chegaria com uma notinha de uma revista.

Bordel Literário

Inspirado pelo sucesso de 50 tons de cinza e pelo novo fôlego que o ramo dos livros eróticos está experimentando, o renomado empresário Dionisio Batista, que comanda as aclamadas casas noturnas The Weekend e Sex.y, inaugura nesta quarta-feira, 23, um empreendimento mais que especial. A Academia Sexual de Letras (ASL) oferecerá um cardápio de famosas cenas literárias de sexo para a experimentação do cliente. Romances consagrados como Lolita, História do Olho e 120 dias de Sodoma estão entre as opções, assim como poesias que podem ser escolhidas por temas: peitos, ninfetas, sexo anal, menstruação, entre outros. Dionisio garante que todo o material oferecido foi selecionado por curadores especializados e as performances foram cuidadosamente pensadas para arrebatar sexual e esteticamente o leitor.

Quando terminei de ler ainda não imaginava o que viria a seguir. Mas é óbvio que ele queria que eu bancasse a personagem do seriado Girls – que usa cocaína para escrever sobre usar cocaína – e fosse lá experimentar o tal do Bordel Literário. Devo ter deixado minha empolgação transparecer, pois logo em seguida ele sugeriu que eu poderia escrever uma pauta à minha escolha, caso conseguisse fazer um bom trabalho.

E agora estava ali. Terminando de fazer essas anotações enquanto não chegava à estação de metrô. A sessão estava agendada. Trezentos reais por hora. Tudo pago pelo jornal, claro. Porque jornalista não ganha para desperdiçar tudo isso em uma mulher pelada declamando poesia. Eu imaginava que seria isso. Uma porção de puta letrada, fazendo valer o ensino superior e, claro, gerando mais lucro para empresários que apostam em qualquer coisa para ganhar dinheiro suficiente para comprar aquele país de terceiro mundo que não para de ser anunciado na TV.

Mas, tudo bem, eu sabia que devia abrir a minha cabeça se quisesse escrever alguma coisa minimamente publicável. Já tinha lido outras matérias sobre a Academia, mas ainda não tinha me decidido sobre que material escolheria. Queria algo que me permitisse observar mais e participar de menos. Os sados e escatológicos estavam fora de cogitação. Talvez uma poesia fosse mais interessante...

A moça da recepção perguntou se eu precisava de ajuda depois que passei pelo menos meia hora folheando o cardápio. Eu disse que queria experimentar algo novo. Uma poesia. Mas, no entanto, não conhecia nada de poesia. Ela fez meia dúzia de perguntas sobre o nível de vocabulário que eu gostaria, o estilo, se tinha preferência por alguma escola ou tema. Por fim, ela me fitou longamente por trás dos óculos de nerd e me sugeriu a Hilda Hilst. Tinha minhas dúvidas quanto à escolha, mas aceitei, pois assim analisaria a experiência dos funcionários da Academia do início ao fim.

A moça que se apresentou na recepção para me acompanhar até ao meu quarto me surpreendeu um pouco. Eu esperava o clichê dos clichês, confesso. Uma gostosa siliconada vestindo uma roupa de intelectual piranha. A moça que me apareceu devia ter em torno de 23 anos e tinha o corpo bem desenhado, na verdade. Mas estava completamente fora do meu imaginário de puta. Aquela menina ali era exatamente o tipo que eu pegaria em um dia de muita sorte no Bar Canal. A perspectiva me animou e me assustou um pouco. Tentei decorar o rosto dela para verificar se não a encontraria por lá em outros finais de semana.

Ela me acompanhou até o quarto sem nenhum movimento especial. Não segurou a minha mão e não proferiu uma palavra. Quando entramos no local, reparei que não se parecia com o quarto de um motel. Lembrava o quarto de um estudante. Uma cama de solteiro simples e com cara de gasta. Roupa de cama azul escura com motivos xadrez. Um pequeno guarda-roupa, uma escrivaninha com alguns livros jogados e uma janela fechada. Dentro do quarto havia outra porta que, segundo imaginei, devia levar a um banheiro. Logo que fechei a porta do quarto, minha parceira começou a me beijar e a tirar a sua roupa. Parecia muito com um encontro casual qualquer. Entrei no clima fácil apesar de ter tido muita vontade de perguntar quando ela começaria a declamar a minha poesia. Depois de um tempo, esqueci a poesia, a Academia e a pauta. Fizemos amor! E tudo havia sido tão natural e tão... certo. Eu e...

- Qual o teu nome? – lembrei-me de perguntar quando já descansávamos, abraçados, para dividir bem o espaço da cama de solteiro.

- E por que haverias de querer minha alma na tua cama? – ela rebateu olhando profundamente nos meus olhos.

Fiquei mudo, enquanto a pergunta martelava na minha mente. Como eu nada respondia, ela continuou:

- Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Minha acompanhante se levantou da cama e começou a recolher suas roupas pelo quarto enquanto ia recolocando-as.

Eu permanecia calado. Até que ela, já completamente vestida, acrescentou:

- Jubila-te da memória de coitos e acertos.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me. – Disse me olhando com olhos provocadores, antes de abrir a porta e desaparecer pelo corredor.

Eu, estarrecido, entorpecido, arrebatado e vazio, com lágrimas nos olhos repetia a pergunta na minha cabeça:

“E por que tu haverias de querer minha alma na tua cama, amada Hilda?”.